14 de noviembre
Creo que ya lo dije hace un año, y Cris ayer, frío, combustión, monóxido, calzoncillos secándose en el radiador ahora a mi derecha, caliente olor a suavizante
El sábado a las dos en la puerta del Karma, ella, un poco leona, como ha dicho Marta en el Glaciar:
But she breaks just like a little girl
Qué mal rato, se rompió del todo. Cuatro días antes yo había subido a la novena planta, CGT, en Via Laietana. Se iban los delegados a Madrid, un militante va a ser juzgado y le piden 7 años de cárcel por haber agredido, dicen, a dos policías cuando lo de Airtel. El hombre no es joven ni fornido, sus compañeros dicen que cojea y que no ve de un ojo. Y yo supongo que al ser aquello en una carga, los polis eran antidisturbios, cascos, porras. En fin.
Ella y otra acaban de pegar lo que han escrito en la pancarta de Barcelona, en una especie de sala abuhardillada, una planta más arriba No me atrevo a decir que Justicia en castellano no lleva acento. La que no es mi amiga se carga la grapadora al darle un golpe para clavar la pancarta a uno de los palos para llevarla. La sala era o es de un abogado de ellos, está llena de trastos. Archivadores vacíos algunos, cajones llenos de cosas raras, un par de parrillas, una placa de abogado tirada, una nevera que no va, una máquina de escribir viejísima, sillas rotas, un carrito y más cosas de oficina de hace 30 o 40 años. También otras cosas inverosímiles, tanto como las parrillas. No hay otra grapadora pero hay chinchetas. Lo que no hay es nada para clavar las chinchetas a la madera. La chica (la otra, la que no es mi amiga) las golpea con algo que parece hecho para compulsar o algo así. Yo la ayudo y ella coge una figurita de un ciclista sobre una pequeña base cuadrada. Con eso se clavan mejor. Ha comprobado, con una regla, la simetría de la pancarta, la distancia de las letras y los carteles de la CGT hasta los palos. Cuando acabamos volvemos a la planta nueve, al bar. Tiene unas mesas y sillas bonitas, de madera. La planta es enorme y tiene grandes ventanas. Cada vez hay más gente porque el autocar a Madrid sale en una hora. El bar va a cerrar y CrisR (mi amiga, no la Cris de siempre aquí, que es Fallarás) y yo nos llevamos la mediana que nos acaban de abrir. En un final de pasillo miro por la ventana, se ve la Torre Agbar y el mar oscuro. Entramos en una sala de reuniones o juntas que se llama Sala Durruti. Nos bebemos la cerveza y hablamos de música y de cuando CrisR, hace 20 años, iba con punkies, se escapaba de casa para ir a Bilbao con gente que tenían su edad ahora, pero que en realidad le gustaba más lo que se ha acabo llamando gótico.
Soundtrack:
Nobody loves you when you're down and out
Nobody sees you when you're on cloud nine
Everybody's hustlin' for a buck and a dime
I'll scratch your back and you scratch mine
I've been across to the other side
I've shown you everything, I got nothing to hide
And still you ask me do I love you, what it is, what it is
All I can tell you is it's all show biz
All I can tell you is it's all show biz
El sábado a las dos en la puerta del Karma, ella, un poco leona, como ha dicho Marta en el Glaciar:
But she breaks just like a little girl
Qué mal rato, se rompió del todo. Cuatro días antes yo había subido a la novena planta, CGT, en Via Laietana. Se iban los delegados a Madrid, un militante va a ser juzgado y le piden 7 años de cárcel por haber agredido, dicen, a dos policías cuando lo de Airtel. El hombre no es joven ni fornido, sus compañeros dicen que cojea y que no ve de un ojo. Y yo supongo que al ser aquello en una carga, los polis eran antidisturbios, cascos, porras. En fin.
Ella y otra acaban de pegar lo que han escrito en la pancarta de Barcelona, en una especie de sala abuhardillada, una planta más arriba No me atrevo a decir que Justicia en castellano no lleva acento. La que no es mi amiga se carga la grapadora al darle un golpe para clavar la pancarta a uno de los palos para llevarla. La sala era o es de un abogado de ellos, está llena de trastos. Archivadores vacíos algunos, cajones llenos de cosas raras, un par de parrillas, una placa de abogado tirada, una nevera que no va, una máquina de escribir viejísima, sillas rotas, un carrito y más cosas de oficina de hace 30 o 40 años. También otras cosas inverosímiles, tanto como las parrillas. No hay otra grapadora pero hay chinchetas. Lo que no hay es nada para clavar las chinchetas a la madera. La chica (la otra, la que no es mi amiga) las golpea con algo que parece hecho para compulsar o algo así. Yo la ayudo y ella coge una figurita de un ciclista sobre una pequeña base cuadrada. Con eso se clavan mejor. Ha comprobado, con una regla, la simetría de la pancarta, la distancia de las letras y los carteles de la CGT hasta los palos. Cuando acabamos volvemos a la planta nueve, al bar. Tiene unas mesas y sillas bonitas, de madera. La planta es enorme y tiene grandes ventanas. Cada vez hay más gente porque el autocar a Madrid sale en una hora. El bar va a cerrar y CrisR (mi amiga, no la Cris de siempre aquí, que es Fallarás) y yo nos llevamos la mediana que nos acaban de abrir. En un final de pasillo miro por la ventana, se ve la Torre Agbar y el mar oscuro. Entramos en una sala de reuniones o juntas que se llama Sala Durruti. Nos bebemos la cerveza y hablamos de música y de cuando CrisR, hace 20 años, iba con punkies, se escapaba de casa para ir a Bilbao con gente que tenían su edad ahora, pero que en realidad le gustaba más lo que se ha acabo llamando gótico.
Soundtrack:
Nobody loves you when you're down and out
Nobody sees you when you're on cloud nine
Everybody's hustlin' for a buck and a dime
I'll scratch your back and you scratch mine
I've been across to the other side
I've shown you everything, I got nothing to hide
And still you ask me do I love you, what it is, what it is
All I can tell you is it's all show biz
All I can tell you is it's all show biz
posted by jordi at 01:08
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