Camarera gorda, vecina guapa y chica sentada (tres haiku)

Entre las mesas
me roza, y algo más
tu enorme culo

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Guapa vecina
perfume en el ascensor
y hombros desnudos

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Color absurdo
en braguitas bordadas
ese azul claro

14 de julio

Son las cuatro y acabo de llegar. He estado en la casa que comparte mi amigo Jaume en Valldoreix-Sant Cugat. Noche fresca para ser mitad de julio en Barcelona. En la carretera. Jaume se va el lunes y si no le veía hoy no le veía hasta septiembre. Había unas 15 o 20 personas allí. Volviendo por esa carretera de pinos negros y curvas negras he puesto el Time out of mind, que Jaume había tenido en los últimos meses, el oscuro y magnífico LP que sacó Dylan en el 97. Los riffs de Love Sick y Dylan que canta más lúgubre que nunca que camina por calles muertas contigo en la cabeza. Las curvas son muy cerradas y yo tengo los ojos secos. No queda agua para limpiar el cristal delantero y no es que vea muy bien. Voy despacio.

Cuando llego a la plaza Borrás suena Standing in the doorway. Hasta la plaza Borrás fui corriendo cierto día hace unos meses, tenía que ver con lo que dije (hace unos meses) de tocar el infierno con los dedos o algo así. Cuando se está así salir a sudar un rato y huir puede servir. Sudé y hacía frío. Yendo ahora de la plaza Borrás a mi casa siento la melancolía con la suficiente intensidad, o sea dolor, para que me acaricie. Si no hay algo de dolor no hay caricia, sería sólo recuerdo. Pero el dolor llega de forma suficientemente amable para ser una caricia.

Isa 31. Cuando he pensado en llamar era hora de comer y lo he dejado. Ya no me he acordado más.

The light in this place is so bad
Making me sick in the head
All the laughter is just making me sad
The stars have turned cherry red
(…)
Last night I danced with a stranger
But she just reminded me you were the one
You left me standing in the doorway crying
In the dark land of the sun

Diálogo (experimento)

- Perdona, ¿tienes fuego?
- Si me invitas a un cigarrillo
- Si me das un beso
- ¿Uno?
- ¿Es poco?
- No
- ¿Entonces?
- No sé. Depende de dónde-
- ¿Y dónde será?
- ¿Será?
- No lo sé. Dilo tú
- Será
- ¿Dónde?
- Depende
- ¿De?
- Del tabaco que tengas
- ¿Sí?
- No, es broma
- Mejor
- Pero no llevo perfume de besos
- ¿Cuál llevas?
- Ninguno, amor
- ¡Amor!
- Nació solo
- ¿Sin perfume no hay besos, pues?
- No es eso, del todo
- ¿Y qué es?
- Que sin besos no hay perfume
- Pues bésame y lo habrá
- Es cierto. ¿Como te llamas?
- Otros me llaman y yo voy
- Vale, tío, ¿dónde te beso?
- ¿Y si te beso yo?
- Aix, que tío
- Uno sólo, 80 kg
- ¿Tienes labio preferido?
- ¿Para besar?
- ¿Para qué si no?
- Para que me besen
- ¡Tío!
- ¡Qué!
- Nada. Pues para besarme tu a mí
- Pues aprisiono el tuyo inferior con los míos
- Mmm, es bonito decirlo
- ¿Más que hacerlo?
- ¡Ja! Según como lo hagas
- Soft and tenderly
- Suave y tierno como tu, ¿no?
- Suave y tierno como yo, sí
- ¿Y yo qué soy?
- Exuberante
- Ya, por mis tetas, ¿no?
- Y por tus ojos
- Mis ojos brillan, simplemente
- No. Queman
- Si son azules
- Por eso
- ¿Por eso qué?
- El azul es lo más bonito del fuego
- Nunca lo había asociado al fuego
- ¿El qué?
- El azul
- ¿Y?
- Que sí, queda bien como idea
- Te estás sonrojando
- ¡Calla, no te rías!
- No m río y sigues sonrojada
- Ya lo sé. Cállate
- ¿Sabes qué?
- Ufff. No, no se qué. Dime tú
- No te enfades
- No lo estoy
- Menos mal
- No lo estoy, pero dímelo
- ¿El qué?
- Lo que no sabía yo
- ¿Qué es lo que no sabes?
- ¡Tío!
- Es brooooma, sólo juego
- Ya lo veo, ya
- ¿Sabes qué?
- ¿Qué?
- Eres un cielo
- Bésame

9 de juliol

Un dels volums de l’obra completa de Pla s’anomena Retrats de Passaport.

Vaig saber que existia Salvador Sostres fa uns tres anys o menys, quan algú va penjar al blog de l’Arcadi Espada un text seu. Fins llavors jo em centrava en la Simó i altres i els articles de Salvador Sostres estaven a una secció estranya de l’AVUI i mai no m’hi havia detingut. En Salvador Sostres presumeix de senyoret però el seu aspecte és de pòtol. De pòtol amb camisa de lli, ni que sigui. Per moltes referències la higiene personal que faci, té aspecte greixós, que la seva calba sigui una gran superfície llefiscosa i que a la barba hi tingui restes del que ha menjat, molles de pa o restes de suquet o de sofregit.

I la seva expressió és una mica inquietant, segons com. Li surten les dents de manera estranya i la seva forma de mirar fa pensar en que s’ha escapat d’algun lloc, no sé si m’explico. El vaig veure de prop un dia creuant la Diagonal, anava un pèl encorbat i amb les espatlles caigudes i una mica patós en la forma de caminar. Anava com atribolat o atabalat i em va cridar l’atenció que el seu cap era enorme.


http://www.salvadorsostres.com/


10 de julio

Una parte de las catorce hectáreas huele a pollo. Otra apesta a estiércol y lo poco que ha crecido son malas yerbas. Algunas moreras, además, están muertas. Las que no lo están, están bonitas. Una funcionaria de uniforme que cuando escucha juega con las puntas de su cuidada melena rubia, hoy toca barbero y hay que controlar las tijeras.


11 de julio

Y hoy ya no puedo jugar con las puntas de mi descuidada melena.


Soundtrack

You don't know what's going on
You've been away for far too long
You can't come back and think you are still mine
You're out of touch, my baby
My poor discarded baby
I said, baby, baby, baby, you're out of time

You thought you were a clever girl
Giving up your social whirl
But you can't come back and be the first in line, oh no
You're obsolete my baby
My poor old-fashioned baby
I said baby, baby, baby you're out of time

5 de julio

Se me ocurrió hace menos de dos meses pero pienso que llevo un tiempo viviendo dentro de la Nouvelle Vague. Como teniendo a Godard en el cogote o a Rohmer encuadrando mis conversaciones. Y más viviendo en el apartamento en el que vivo, con cañerías, fontanería, grifería, parquet y alicatado antiguo, todo antiguo. Tanto, a ojo, como el esplendor de la Nouvelle Vague.

A veces, y no es una tendencia que me guste demasiado, te empujan a la misantropía. Dios, que no suene más el teléfono, que las estupideces vuelen lejos, este ascensor apesta a sudor viejo y esos cuchicheos son peores que las voces de un transportista cazallero, pequeñas siseantes, por querer ser remilgadas no sois menos malas.

¡Puah! Mis salivas resecas,
Monicaco pelirrojo,
¡Todavía te infectan las zanjas
Del pecho redondo!
¡Oh mis pequeñas enamoradas,
os odio tanto!
¡Sujetaos con trapos dolorosos
Las feas tetas!
¡Prestadme los viejos tarros
De sentimiento en conserva!
¡Hale, venga, sed mis bailarinas
Por un momento!…
¡Los omoplatos se os desencajan,
Oh amores míos!
¡Con una estrella en los riñones cojos,
¡Dadles la vuelta a vuestras vueltas!
¡Y pensar que por tales brazuelos de cordero
He escrito rimas!
¡Me gustaría romperos las caderas
Por haber amado!
Soso montón de estrellas fallidas,
Id a llenar los rincones!

(Fragmento de Mis pequeñas enamoradas, de Rimbaud)

3 de juliol

Com la tenen de fina la pell alguns fills de puta. Això em venia al cap deu fer cosa de quatre setmanes, a meitat de setmana., després d’un parell de cerveses ben acompanyat, tornant poc a poc cap a casa.

Ja ho he dit alguna vegada, però com en pot ser de plàcida la sensació de cansament de vegades. El fet d’haver agafat el cotxe a uns quaranta graus i l’embús de la Ronda de Dalt a les quatre de la tarda m’ha deixat xafat per la resta de la tarda.

Quin deliri la Simó avui. Hi ha dies que em supera del tot. En Tubau deia avui a El Mundo que Ciutadans ha de morir. Que l’objectiu ja s’ha acomplert, és a dir, tenir dos torracollons al Parlament. En Tubau es refereix a Antonio Robles i José Domingo. Sempre em sembla interessant i divertit en Tubau. Fins i tot quan es fot a desbarrar, cosa que fa sovint.
Un dels drames de Catalunya, i d’Espanya, és que de gent normal puguin venir consideracions com que el tret a Jiménez Losantos hauria d’haver estat al cap i no a la cama. La particularitat de Catalunya, crec jo, és que la violència verbal és sempre en la mateixa direcció, quan no és anònima (és a dir, que no es tracta del wild side que suposa internet).

Mastico piel muerta
Me asomo a la cloaca para respirar
Camino descalzo y borracho
pisando versos malditos y cristales
Bajo al valle hediondo
y el polen penetra
en mis heridas como branquias
Polen o veneno, qué mas da
todo escuece si yo quiero

Oscura en junio

Dama oscura en junio
vestida de rojo cubres
tus senos que acusan
¡No hagas eso con el pelo!

Que no brillen tus ojos
Araña a los gatos que maltraten
a tu pobre perrito ciego
Dale una coz al cuarentón
Bebe negra manzanilla
Dame mimos, negra punkie
Descansa tus tobillos
de sus negras heridas
Libérate del gordo y la cocaína
Escupe a los normales
No ofrezcas a imbéciles
tu tímida sonrisa
Que tu oscuridad cubra la envidia

Resplandezcas tú, negra
mi pequeña Berliska

Playa

Qué bellas esas nalgas
en el cuerpo recostado
el bañador pequeño
y su leve celulitis

Cuando alejarme es la forma

Cuando alejarme es la forma
de poder estar contigo
allí una niña llora
por no saber yo si debo
seguir llorando por ti

Ya sólo deseo verte
para explotar sobre ti mi llanto

Cuando escribir solo
es la forma de no estarlo
si tú no estás

Porque yo he estado en ti
y yo he sido tus labios y tus pechos
y tu temblor que acallé
un sábado en mitad de abril
tu acento y tus párpados
y tus besos en la nuca
tus enfados y tu orgullo
y tu pretendida suficiencia
tu perfume en Navidad
tu armario de zapatos
y sobretodo Su recuerdo

Y yo estaba allí, en ti
porque tu quisiste
cuando me ofrecías amor
en coquetas conversaciones
que luego no era amor, decías

Luego, ensartado por algo
ni buscado ni pretendido
el pinchazo que aún siento

Se enredaron en tu pelo
mis lágrimas y mocos
ahogado yo en angustia
espesa y viscosa

Estoy desprotegido
y mi corazón es accesible
más que blando, reblandecido
y correoso, no se rompe

July

July, she will fly
And give no warning to her flight.


Llevamos acumulado:

April come she will
When streams are ripe and swelled with rain;
May, she will stay,
Resting in my arms again.
June, she'll change her tune,
In restless walks she'll prowl the night;
July, she will fly
And give no warning to her flight.