A grief ago

El título es de Dylan. Dylan Thomas. Intraducible en tan pocas palabras sin ser confuso.

Está tan pálido el sol que los niños no hacen ruido ni lloran ni se enfadan. De hecho, no sé dónde se han metido, hoy. Me paro a mirar las guitarras eléctricas del escaparte. Son tan bonitas. Paso la yema del pulgar de la derecha por los callos de las otras cuatro yemas de la mano

If I was a fender guitar
A fender painted red
You could play me, darlin'
Until your fingers bled
If i was one of them gibsons
Like a '58 or '9
You could plug me in
And play me anytime
You're gonna need a rider anyhow
Let me be your rider now

Restos. De todo y de todos. De vino en las copas, de hace una luna llena (a moon ago), de whisky, de labios, de ser tan imbécil aquella primavera, y aquella otra, de ese acento en la mesa de al lado, de perfume, resaca de besos unidireccionales, o de besos que se clavan, de pequeñas exclamaciones, de palabras que levantan la piel, de agradecimiento casi susurrado, pechos pequeños llenos de pecas, el paraguas insuficiente. envoltorios de bombones, ese cuadro apoyado en la pared, voces quebradas, saliva en el sótano ruidoso, los pies mojados, la calefacción demasiado alta.

23 de novembre

El got té poc glamour i el soroll del gels que suren i xoquen no es gaire bonic. Només ho és si els gels xoquen entre ells.

Una mica fart de sotragades em quedo a casa i passo l’estona, apago els llums i poso pel·lícules i em tapo les cames amb una manta petita de llana de color càlid que no crida l’atenció. Després vaig canviant de disc. El llit està fet i el terra escombrat. Fa unes hores, baixant les escombraries veig la lluna plena, com fa quatre divendres. Els divendres, si no treballo per la tarda, normalment em fico al llit amb música clàssica cap a les cinc de la tarda i em desperto cap a les set, suat i amb el cor bategant massa ràpid

La setmana ha passat ràpida i un xic absurda durant les hores de sol. Millor així. El barri de la Ribera queda agradable amb les quatre gotes que han caigut algunes tardes, les pedres mullades en dies tebis i grisos.

Ja ha crescut una mica el cabell des del juliol i hi puc fer entrar els dits i pensar en deixar que passin les coses, sense haver-ne de sentir l’angoixa.

All I really wanna do (Kinda Canto)

Y esas botellas vacías de ginebra, y esa ginebra que se ha rebajado con vermouth, y mitades de limón, muchas, ya secas, por todas partes. Con la olla y los restos de la sopa del otro día he hervido los fideos, un poco sosos, ¿qué más da?, aunque los garbanzos saben bien. Sólo es el placer de ponerse la manopla y evitar que los fideos se peguen, con el cacillo. La zanahoria, ya insípida, ha hervido muchas horas, queda bonita flotando en los fideos caldosos.

Al tío sin cuello y sin cintura: tengo los ojos secos y me pesa la cabeza, no me molestes. Me cansas y no me apetece decirte nada, ni siquiera lo imprescindible, no tienes gracia y tus ojos grandes y claros, oh, desperdicio, son de besugo. Me da más placer expectorar el catarro que contestarte. Ay, pobre, sólo es cansancio y que sois demasiados demasiado iguales.

Espero que no se me claven los pedazos de la botella con la que he tropezado antes en el pasillo y esas gotas de limón que quieren besar sangre. Es broma. Todo. Sucede que acaricio las barbas y las orejas de esos beats tan lúgubres aunque yo creo que ríen todo el día. Y también está Buk. Y baja Lorca de no sé donde y se pone a cantar no se qué de los “jazmines y su blancura pequeña”, creo, y las enaguas de esa mujer casada junto al río y gitanos con ojos tristes, pero no tan tristes como los negros de McCullers o del condado ese que empieza por "Y". Qué risa esa escaramuza sudista por café y el oficial orondo pillado desayunando. Ah, las guerras con modales, el confort de los prisioneros. Pero como esta mañana se me aparecen los ojos, creo que hinchados, la piel morena, tal vez ya pegada a los huesos, la mujer “resuelta como la luna” creo que decía, y el hijo.

“Tristes guerras
si no es amor la empresa”

Y todo por querer ser tu amigo. Más o menos así:

I ain't lookin' to compete with you,
Beat or cheat or mistreat you,
Simplify you, classify you,
Deny, defy or crucify you.
All I really want to do
Is, baby, be friends with you.

17 de novembre

Arrossego fred des de fa uns dies i ahir vaig treure el pijama del calaix. Feia molta olor a armari, massa. Però es que el pis es posa a setze graus pel matí i per molt que t’encongeixis i t’enrosquis dins del llit segueixes tenint fred.

Poca cosa avui. Deixar passar el dia. Gairebé es migdia però fa fred mentre faig la corba del passeig de Sant Gervasi. El sol a les fulles de tardor dels plataners de l’avinguda del Tibidabo. Les fulles són de tardor però la llum és d’hivern.

M’és molt desagradable estirar-me a les quatre o quarts de cinc i despertar-me quan ja és fosc. Molt. Tant, que potser sigui millor deixar de fer-ho. És com si l’estació que decau et bufetegi l’ànim.

Amb un jersei molt vell i que em queda molt ajustat baixo al Verdi, amb les mans dins les butxaques de la caçadora negra. Anant així m’agrada el fred i caminar. Veig “Redacted”. Bona i gran mèrit de Brian de Palma. I em sorprèn la poca gent de la sala. Torno pujant per República Argentina i m’agrada veure com de nit són els llums els que dibuixen Collserola i els turons d’aquesta banda de Barcelona, el Parc Güell, el Coll, el Carmel, etc. L’espai que deixa davant la immensa clotada entre aquests turons i la banda del Putxet.

Abans d’anar el cine he sabut que ha mort López Raimundo. Crec que és l’únic dirigent que ha tingut l’esquerra catalana sorgit de la classe obrera. Si el PSUC fou en algun moment “mis manos mi capital” ho fou per gent com López Raimundo. Recordo, a més, que en darrer brot de dignitat i coherència sorgit del PSUC, l’abandonà en l’escissió de finals dels 90. M’és igual si el pas endavant es va donar per l’enquesta interna que donava a la hipotètica nova formació un 60 per cent dels vots d’Iniciativa. Crec que calia fer-ho. I prou, perquè el fet de ser tan minoritària que els “obligués” a anar amb el PCC ho va engegar tot. Iniciativa ja s’havia convertit en un ens electoralista i banal (“ecosocialista”, ja es deia, amb gran pes, és clar, de la “qüestió nacional”), però haver d’anar amb aquesta cosa estranya, quan no miserable, que és el PCC, uf.

Ho he comentat per telèfon amb el meu pare. M’ha preguntat si s’havia dit alguna cosa dels funerals.

Em farà pena sentir coses de la seva aportació o integració a la nació i alguna altra pallassada que diran els de sempre. La trista pinça catalana des de fa dècades.


Sountrack

Oh Danny Boy, the pipes, the pipes are calling
From glen to glen, and down the mountainside.
The summer's gone, and all the roses falling
'Tis you, 'tis you must go and I must bide.
But come ye back when summer's in the meadow
Or when the valley's hushed and white with snow,
For I'll be here in sunshine or in shadow.
Oh Danny Boy, oh Danny Boy, I love you so.

16 de noviembre. Undone

Esta mañana, a las diez menos cuarto en Badalona me quedo sin gasolina. El indicador no funciona y creía yo que tenía aún para unos 20 o 30 kilómetros más. Podía haber sido mucho peor, lo he podido arrancar otra vez y aparcarlo medio mal.

De lo que decía e otro día, sobre I still miss someone. Una anécdota sobre la canción. En un CD maravilloso de Johnny Cash y Willie Nelson, los dos solos en un escenario, con sus guitarras y la introducción de cada canción. Van pasando Don’t take your guns to town, Family Bible, Worried man, Crazy, etc. Llega I still miss someone. Willie Nelson le pregunta sobre ella y Johnny Cash dice que la escribió para June. Añande que una vez, en el estudio con Dylan, cuando dice:

I wonder if she's sorry
For leavin' what we'd begun

Dylan le dice que quiere cantar esa parte. Y canta:

I wonder if she's sorry
for leavin’ me undone

Me acabo de encontrar con esto.

http://www.youtube.com/watch?v=dHOsLREkRI8&feature=related

El tipo que sale riendo con gafas de sol es el pobre Richard Manuel, sin barba. Visto ahora, duele su mirada no del todo controlada y las risas poco acompasadas en Last Waltz.

Y mientras, cae melancolía viscosa por las paredes del vaso.

Esto es unos años antes. Creo que la canción que más me emociona de The Band:

http://www.youtube.com/watch?v=ZqbTPVvZ5pA


Soundtrack1

At my door the leaves are falling
A cold wild wind has come
Sweethearts walk by together
And I still miss someone


Soundtrack2

Hear the sound, Willie Boy,
The Flyin' Dutchman's on the reef.
It's my belief
We've used up all our time,
This hill's to steep to climb,
And the days that remain ain't worth a dime.

Oh, to be home again,
Down in old Virginny,
With my very best friend,
They call him Ragtime Willie.
Would-a-been nice just t'see the folks,
listen once again to the stale jokes,
That big Rockin' Chair won't go nowhere.

15, aún

Frío y dos pares de calcetines, el piso a dieciséis grados, hace unas horas. Llego a casa un poco antes de las ocho, en el vagón pienso en escudella. Pongo la calefacción y bajo al supermercado. Le echo garbanzos, apio, rábano, zanahoria, ,patata y pollo. Una hora más tarde le echo algo de butifarra negra, algo de butifarra de huevo y una pelota. Pienso en que no tengo col. Bueno, la próxima.

Me siento acordándome, ah, maldito, del poema de otoño de hace un año, justo un año. Empieza en frío y termina en frío. Ansón, en El Cultural, se empeña en recordarnos u n artículo a favor de Cebrián en La Razón. Ya estamos, pienso, tenía que decirlo. Qué tío. Casi nunca compro La Razón, pero ese día sí, no sé si hace un año o dos. Lo resume diciendo que es a propósito de la controversia o algo así, alrededor del excelente discurso de Cebrián del otro día, sobre lo que dijo a Zapatero, etc.

Entre todos han conseguido resfriarme. En la oficina de Badalona hace frío, en la de Amigó hay que ir en manga corta, en la de Via Laietana ni una cosa ni otra. El aire caliente de Badalona me da picor de paladar, como cuando tengo alergia. Ayer en el gimnasio no había agua caliente, y mientras me siento con todo la olla haciendo xup xup y después de haber fregado lo de la cocina me duele un montón la cabeza y me siento muy cansado.

Entre la ducha, la budweiser y la escudella se me quita..

Me gusta el color que ha ido cogiendo el caldo. Apago el fuego y vierto parte de él en algo más pequeño. Mientras hierven los “galets” en un planto pequeño saco dos trocitos de butifarra negra, un trocito de butifarra de huevo, media “pilota” y medio cazo con lo coge de garbanzos y demás. La media parra de pan que queda aún se puede comer. Siempre se me va la mano con los galets y echo demasiados, pero ha quedado buena. Y tengo para mañana, que espero comer en casa, aunque sea a las cuatro o más.

Tenía a Woody Guthrie, mientras hacía las cosas. Luego a los Beatles.

Soundtrack to Woody:

When death shall close these eyelids
And this heart shall cease to beat
And they lay me down to rest
In some flowery-bound retreat
Will you miss, miss me, when I'm gone?
Will you miss, miss me, miss me when I'm gone?

Adoro el "miss me, miss me, miss me".

15 de novembre

Hi ha dies que no suporto els enginyers. Sol anar a setmanes, més aviat, segons el llindar d’irritabilitat o estat d’ànim. Em refereixo a enginyers que fan d’enginyer, és clar. Aquets rol estúpid i banal. La forma de dur el cabell, la camisa per dins, els texans de marca o els pantalons de pinça., els jerseis com han de ser, ni fred ni calor. Ni fred ni calor pretenen, però són tot el contrari, buits i previsibles. Venen tocats de valor afegit, com qui neix amb pecat original. Una persona capficada esdevé una escena solemne i severa si la persona és enginyer. I des de fora s’ha de pensar: deu ser cosa d’importància, si està capficat.

Tot resulta d’una puerilitat immensa, la del nen que creu que tapant-se els ulls els demés no el veuen, d’un ego desorbitat que fa creure que si una cosa els resulta difícil, és que ho és molt i sort que hi són ells per solucionar-ho. Si un altre ho resol més ràpid, malament. Sentir-se la mesura de les percepcions de dificultat, mèrit, utilitat i vàlua personal. No permetre el menor matís a una apreciació i una manera de fer, només acceptar, i de males maneres sovint, les jerarquies que els anys d’experiència estableixen.

Potser el pitjor és cert paternalisme insultant amb altra gent i creença que perdre el temps al telèfon és de persona important. Perquè, bonic o bonica, estar-te una hora per telèfon donant pel sac als del voltant, per molt que diguis que et canses, per molt que esbufeguis després, per molt que la conversa absurda exigeixi el millor de tu i siguis incapaç en aquell moment de veure un pam més enllà, per molt que et cansis parlant, etc., estàs perdent el temps.

No crec que ningú estigui lliure de vanitat, jo no ho estic, però prendre’s massa seriosament un mateix i una feina com qualsevol altra (molt poques en són excepcions) condueix ràpidament a l’estupidesa i és molt avorrit i sense gràcia.

I ara em ve al cap que potser no hi ha terme mig i que l’únic recurs sigui el cinisme.

2 Dit de qui, impúdicament, fa gala de no creure en la rectitud i la sinceritat; impúdic.

3 escola cínica FILOS Escola filosòfica grega que aspirava a l'autosuficiència moral de l'individu, lligada a una crítica de la civilització i de les convencions socials i a una apologia de l'estat natural.

Algú que va dir que la psicopatia era creure’s un mateix. No crec que es tracti d’una actitud demagògica si queda clar en quin plànol situes cada discussió.

14 de noviembre

Creo que ya lo dije hace un año, y Cris ayer, frío, combustión, monóxido, calzoncillos secándose en el radiador ahora a mi derecha, caliente olor a suavizante

El sábado a las dos en la puerta del Karma, ella, un poco leona, como ha dicho Marta en el Glaciar:

But she breaks just like a little girl

Qué mal rato, se rompió del todo. Cuatro días antes yo había subido a la novena planta, CGT, en Via Laietana. Se iban los delegados a Madrid, un militante va a ser juzgado y le piden 7 años de cárcel por haber agredido, dicen, a dos policías cuando lo de Airtel. El hombre no es joven ni fornido, sus compañeros dicen que cojea y que no ve de un ojo. Y yo supongo que al ser aquello en una carga, los polis eran antidisturbios, cascos, porras. En fin.

Ella y otra acaban de pegar lo que han escrito en la pancarta de Barcelona, en una especie de sala abuhardillada, una planta más arriba No me atrevo a decir que Justicia en castellano no lleva acento. La que no es mi amiga se carga la grapadora al darle un golpe para clavar la pancarta a uno de los palos para llevarla. La sala era o es de un abogado de ellos, está llena de trastos. Archivadores vacíos algunos, cajones llenos de cosas raras, un par de parrillas, una placa de abogado tirada, una nevera que no va, una máquina de escribir viejísima, sillas rotas, un carrito y más cosas de oficina de hace 30 o 40 años. También otras cosas inverosímiles, tanto como las parrillas. No hay otra grapadora pero hay chinchetas. Lo que no hay es nada para clavar las chinchetas a la madera. La chica (la otra, la que no es mi amiga) las golpea con algo que parece hecho para compulsar o algo así. Yo la ayudo y ella coge una figurita de un ciclista sobre una pequeña base cuadrada. Con eso se clavan mejor. Ha comprobado, con una regla, la simetría de la pancarta, la distancia de las letras y los carteles de la CGT hasta los palos. Cuando acabamos volvemos a la planta nueve, al bar. Tiene unas mesas y sillas bonitas, de madera. La planta es enorme y tiene grandes ventanas. Cada vez hay más gente porque el autocar a Madrid sale en una hora. El bar va a cerrar y CrisR (mi amiga, no la Cris de siempre aquí, que es Fallarás) y yo nos llevamos la mediana que nos acaban de abrir. En un final de pasillo miro por la ventana, se ve la Torre Agbar y el mar oscuro. Entramos en una sala de reuniones o juntas que se llama Sala Durruti. Nos bebemos la cerveza y hablamos de música y de cuando CrisR, hace 20 años, iba con punkies, se escapaba de casa para ir a Bilbao con gente que tenían su edad ahora, pero que en realidad le gustaba más lo que se ha acabo llamando gótico.


Soundtrack:

Nobody loves you when you're down and out
Nobody sees you when you're on cloud nine
Everybody's hustlin' for a buck and a dime
I'll scratch your back and you scratch mine

I've been across to the other side
I've shown you everything, I got nothing to hide
And still you ask me do I love you, what it is, what it is
All I can tell you is it's all show biz
All I can tell you is it's all show biz

13 de noviembre. Slip away

Estos días por las mañanas en Badalona. La oficina es un piso que me han dicho fue peluquería. Está en una calle agradable, con árboles y casas sencillas, la mayoría de sólo dos niveles. Es algo que no se ve mucho por aquí, un suburbio apacible, como en las películas del norte de Inglaterra. En caso de haberla, la miseria y los dramas están muy dentro de la casa,.


Y en fin, que el aire pasa entre los dedos, y que si cierro el puño fuerte no agarro nada. Cuando parece que logras que algo tome cuerpo, nada, todo aire. Y lo jodido es que si parece que te quiten algo con cuerpo, aunque no lo fuera.

Soundtrack1

Seen a shooting star tonight
Slip Away.
Tomorrow will be another day.
Guess it's too late to say the things to you
That you needed to hear me say.
Seen a shooting star tonight
Slip away.


Sountrack2 (este Zappa, qué cosas tenía. La he puesto entera, es muy divertida)


The first word in this song is discorporate.
It means: to leave your body

Discorporate & come with me
Shifting; drifting
Cloudless; starless
Velvet valleys & a sapphire
Sea: wah wah

Unbind your mind
There is no time
To lick your stamps
And paste them in
Discorporate
And we will begin...wah wah!

Flower power sucks!

Diamonds on velvets on goldens on vixen
On comet on cupid on donner & blitzen

On up & away & afar & a go-go
Escape from the weight of your corporate logo!

Unbind your mind
There is no time
Boin-n-n-n-n-n-g
To lick your stamps
And paste them in
Discorporate
And we'll begin
Freedom! freedom!
Kindly loving!
You'll be absolutely free
Only if you want to be

Dreaming on cushions of velvet & satin
To music by magic by people that happen
To enter the world of a strange purple
Jello
The dreams as they live them are all
Mellow yellow

Unbind your mind
There is no time
Boin-n-n-n-n-n-g
To lick your stamps
And paste them in
Discorporate
And we'll begin
Freedom! freedom!
Kindly loving!
You'll be absolutely free
Only if you want to be
You'll be absolutely free
Only if you want to be

10 de noviembre

Hace unos días empecé a leer despacio el último de Bernard-Henri Lévy, American Vertigo. Un viaje por carretera, aunque sea con chauffeur, por USA. Qué envidia. He leído un tercio del libro y lo estoy disfrutando mucho. Tardé un rato en acostumbrarme a las frases largas.Siguiendo los pasos de Tocqueville, dice el subtítulo, aunque el propio autor menciona en el prefacio a Wenders, Kerouac, Easy Rider y alguna otra. Cada uno tiene los suyos-Yo añadiría el folk, el blues y el country, además de los libros y Road Movies.

De los periódicos de hoy, la hermosa sonrisa y el brillo en el rostro del comandante del avión del Chad.

Por algo que no recuerdo pensé esta semana en El corazón de las tinieblas. Hoy sale Conrad en portada del cultural de ABC. El querer borrarse de Lord Jim, tan torturado, tan excesivo en su orgullo y sus huidas que le tatúan infamia. Me fascinó el Agente Secreto, cada uno de sus personajes, ese Londres extraño y sobretodo el terrible profesor, en tensión constante, morboso de los explosivos. Y el asco de El corazón de las tinieblas, tan sórdido y sin aspavientos. No hay aventura ni exotismo, hay asco y miseria, guerra. Tengo por aquí algo suyo sin leer, un libro con los relatos Juventud y la última carta.

Lo de ayer fue lo último que escribí antes de echarme sobre mi colchón y somier bukowskianos.

Y digo otra vez que me da mucha envidia lo de Lévy. Desde los dieciocho quiero hacer algo así, incluso a veces pensando en dormir bajo puentes, hacer pactos en Crossroads, vagones de tren de mercancías, besar labios de Memphis, que en Texas haya un sitio llamado Paris, el frío de Minnesota, conocer a alguna Sally G y ciudades que terminan en “ville” o “port” y, en fin, lo de siempre.


Sountrack

Sowhere to the south of New York City
Lies the friendly state of Tennessee,
Down in Nashville toen I met a pretty
Who made a pretty big fool out of me.

And they call her Sally,
Sally G, why d'you wanna do the things you do to me?
You're my Sally, Sally G
took the part that was the heart of me, Sally G.

[…]

Well now. I'm on my own again,
I wonder if she ever really understood.
I never thought to ask her what the letter "G" stood for,
But I know for sure it wasn't good.

And they call her Sally,
Sally G, why d'you wanna do the things you do to me?
You're my Sally, Sally G
took the part that was the heart of me, Sally G.

Ho sigui

Hasta la tarde no me sale el sarpullido, pero ya llevaba tiempo picando. Aunque ni sea sarpullido ni pique ni sirva aplicarle un algodón empapado malta doce años.

“Palabras desparramadas hechas jirones”, aunque sólo sean del todo verdad cuando se dicen. Porque aunque no sean verdad del todo de algún lado vienen, creo. Y me vienen los versos rencorosos de Dylan, en el 65, sobretodo, parecía que escupiera al cantar. Pero ya venía de antes, también. I don’t believe you, Ballad in plain D, Don’t think twice it’s all right, incluso It ain’t me, babe, aparece por ahí. No es día hoy de I still miss someone, y eso que no he parado de tararearla en las últimas semanas, continuamente.

Y hasta Like a rolling stone, aunque no tenga mucho que ver. Y Queen Jane y Positively 4th Street, por supuesto, a pesar de que yo quiero mucho a Joan Baez.


1)
I ain't sayin' you treated me unkind
You could have done better but I don't mind
You just kinda wasted my precious time
But don't think twice, it's all right

2)
I'm leavin' today,
I'll be on my way
Of this I can't say very much.
But if you want me to,
I can be just like you
An' pretend that we never have touched.
An' if anybody asks me, "Is it easy to forget?"
I'll say, "It's easily done,
You just pick anyone,
An' pretend that you never have met!"

3)
All is gone, all is gone, admit it, take flight.
I gagged twice, doubled, tears blinding my sight.
My mind it was mangled, I ran into the night
Leaving all of love's ashes behind me.

4)
Go 'way from my window,
Leave at your own chosen speed.

5)
When your mother sends back all your invitations
And your father to your sister he explains
That you're tired of yourself and all of your creations
Won't you come see me, Queen Jane?
Won't you come see me, Queen Jane?

6)
You got a lotta nerve
To say you are my friend
When I was down
You just stood there grinning


Si en el fondo duelen menos los cabezazos contra la pared que las lágrimas contra la indiferencia, aunque ésta sea apartente. Me da igual.

Si estos es adiós, que lo sea. Un jueguecito:

If this is goodbye...

let it be

Old time religion

Aún la semana pasada. El día uno salgo para el cementerio de Les Corts después de comer. Algo de humedad y sol tibio, creo. A esa hora hay gente pero no mucha. Compro un ramo y voy hacia la tumba de la familia de mi madre. La iaia desde el 2004, l’avi desde el 92. Mi bisabuela materna en el 77, creo, tenía yo meses. Y más atrás ya no lo se. Lo de mi bisabuela materna tiene su qué. Carácter, digamos. De niña la metieron en casa de unos señores a servir. Años más tarde, en la fábrica, era de las que se subía a algún lado y arengaba a los demás. Ceneteísta. Y sin embargo esa cosa de socarrel, que decimos aquí. Control sobre cada céntimo, referirse a una mujer como “ben catalana, ben catalana”, mi madre, muy niña, tenía que levantarse a las seis para ir a la higuera antes que ella, que los cogía todos para vender en el mercado sin dejar ninguno a los de casa. Y lo mismo con los huevos, mi madre a veces lograba coger uno antes que ella, recién puesto, y soportando los picotazos de la ponedora. Y no soportaba a su nuera, mi abuela, que además era su sobrina. A menudo pienso en ese anarcosindicalismo catalán. Mis bisabuelos tenían los recelos de siempre. Mi bisabuelo, también ceneteísta, se irritaba con los murcianos y andaluces. Decía que siempre estaban hablando de “amigos y conosíos”. Como el socialismo catalán de ahora, tal vez tuviera dos almas, también, el anarcosindicalismo. Creo que cuando el levantamiento de Franco que provocó el estallido de la revolución en Barcelona, alguien escribió en un cartel o en una pared de Hospitalet, “Murcia empieza aquí”, o algo parecido.

En fin, que a mi bisabuela se la fue la pinza mucho al hacerse mayor, volviéndose intratable y violenta. Y la medicina de los 70 aquí (en USA no sé si aún se llevaba la cosa) decidió meterle unas cuantas descargas y vivió sus últimos años más o menos tranquila sin enterarse de nada. Cuando mi madre estaba embarazada de mí, le hablaba como si no estuviera casada y le decía “Això ja no es pot amagar, ja no es pot amagar”, meneando la cabeza circunspecta.

Mi abuelo fue quien compró el nicho, creo. Y siendo como era no me extraña que sea un nicho con cierta categoría, ya que tienes más superficie, al estar hecho para introducir el ataúd lateralmente. Dejo las flores y me siento en el borde la tumba que tiene enfrente. Me he quedado una flor del ramo. Estoy un rato sentado y la verdad es que no pienso gran cosa, casi nada. Me acuerdo de She wore a yellow ribbon, traducida aquí como La Legión invencible. La película es de John Ford (no me digas más, como a Schuster) y John Wayne tiene un papel encantador. Además por una vez le ponen más viejo le lo que es, más venerable y apacible que nunca, cansado y amablemente cascarrabias. La recuerdo por una escena donde se acerca a la tumba de su mujer, anochecer rosado rodeado de desierto y cactus, y riega las flores con una calabaza agujereada. Me vuelvo a acordar de VK, pero ella ha estado con Rober por la mañana. Siempre que pienso en esta película me pongo a silbar la canción del título. Excepto eso, creo que no pienso en nada más. Pasan por delante una pareja de ecuatorianos que acompañan a una mujer mayor. Hasta de hijos les toca hacer, parece. La mujer es muy mayor y está un poco liada, así que no sé si vuelven del nicho, si van a él o si lo han encontrado.

Parecía que al día (¿eh, Marta?) le faltaba la dosis de Fallarás para ser completo, para cerrar algo (VK, Marta y Fallarás saben por qué) e inesperadamente ha llegado. El móvil, llama Fallarás mientras escribo sobre mi bisabuela para agradecerme lo que pongo como Soundtrack aquí y he dejado como comentario en su blog. Le digo que no es mío, que es de Calamaro. Y me dice:

- Es igual. ¿Tengo yo pinta de escuchar a Calamaro?
- ¿Y yo?- le respondo.

Ha soltado una risita entre jiji y jaja, no sé si pizpireta o gamberra, y ha dicho:

- No sé

La vida, noviembre, ciclos, ay, querido, el personaje, por debajo del bien y del mal. A mí, que soy como soy, m eviene a la cabeza el

It’s alright,Ma,
It’s life and life only

Cuando cuelgo Woody Guthrie y sus amigos están armando juerga con su Old time religión. Es divertida y contagiosa. Y concisa. Y cristalina. No le da demasiadas vueltas. Me encanta lo de good enough for me.


Soundtrack1: Taulés&Fallarás

Entre las dos no sumaban
casi triplicaban mi edad
las cronistas mellizas
Taulés&Fallarás.

Son el santo grial
del rock and roll animal
no son una fantasía
ni son una realidad.

Una sóla vez vi juntas
a Taulés&Fallarás
y nos dimos un gran beso
en honor a la verdad.

Parecían la canción de Randy Newman
sin la coca
las dos eran demasiado
pero una no era poca.

Y frente a la mar
voy a recordar lo que no fue
pero espero encontrarlas
otra vez, alguna vez.

Casi las tuve en un abrazo
a las dos
pero no hubo lugar
para amor de a tres.

No tengo corazón
pero te digo la verdad
las cronistas eran lo mejor
de la ciudad.

Hubiera sido lo más triple
que se puede pedir
no basta con vivir
quiero mi parte de Taulés&Fallarás.

Estoy buscando algo
que no voy a encontrar
a Taulés&Fallarás cuando se van
un año de Taulés&Fallarás.


Soundtrack2

Give me that old time religion
Tis the old time religion,
Tis the old time religion,
And it's good enough for me.

It was good for our mothers.
It was good for our mothers.
It was good for our mothers.
And it's good enough for me.


Give me that old time religion
Tis the old time religion,
Tis the old time religion,
And it's good enough for me.


Makes me love everybody.
Makes me love everybody.
Makes me love everybody.
And it's good enough for me.


Give me that old time religion
Tis the old time religion,
Tis the old time religion,
And it's good enough for me.


It has saved our fathers.
It has saved our fathers.
It has saved our fathers.
And it's good enough for me.


Give me that old time religion
Tis the old time religion,
Tis the old time religion,
And it's good enough for me.


It will do when I am dying.
It will do when I am dying.
It will do when I am dying.
And it's good enough for me.


Give me that old time religion
Tis the old time religion,
Tis the old time religion,
And it's good enough for me.


It will take us all to heaven.
It will take us all to heaven.
It will take us all to heaven.
And it's good enough for me.


Give me that old time religion
Tis the old time religion,
Tis the old time religion,

And it's good enough for me.

Beat the devil

Aún la semana pasada. El martes salí a una hora parecida, pero sin poder coger el último ferrocata, el de las doce, así que el kebab me lo comí sentado en las Ramblas con una lata de cerveza que le compré a uno de esos que las venden a un euro. Cogí un taxi.

El miércoles estuvo más o menos bajo control, no tuve que cancelar a la loquera, pero terminó con demasiado sudor, a eso de las nueve. Hasta las nueve admiten documentación en la sede (se podría considerar sede) de clitros kilos de papel que llevé en dos viajes desde el coche a donde había que llevarlo. Cuarenta por treinta por cinco. Y eran cuatro. O sea unos 25 litros que serán 25-30 kilos como mínimo. Eso pensaba en uno de los respiros que me tomaba. Tuve que andar unos 200 o 300 metros con eso. El portero me dijo que cómo se me ocurría. Al final no podía ni dar más de diez pasos seguidos. Subo en ascensor al primer piso y voy hacia el mostrador donde hay una chica delgada con pinganillo. A esas horas antes de un puente (es día 31) puede la chica hablar tranquilamente con una amiga. Me ve y sin dejar de hablar con su amiga me empieza a hacer gestos de que allí no lo deje. Puede decir misa por que ya no puedo más y no sé ni cómo logro elevar los cuatro tomos lo suficiente para situarlos al nivel del mostrador. Mientras jadeo sé que lo que la chica pretendía es que lo dejara en el cuarto contiguo al mostrador. Le digo que ningún problema, cuando pueda respirar. Estoy chorreando y me quito la chaqueta, llevo los tomos al cuarto y salgo corriendo hacia el coche donde me espera el compañero con los cuatro tomos más. Le digo que me acerque más y luego se vaya, que es necesario ni que aparque. De todos modos no me libro de unas decenas de metros con el mismo peso. Mientras jadeo otra vez con un codo apoyado en el mostrador le pongo el escrito de entrega delante a la chica, sin decirle nada. Pone el sello de entrada y yo dejo los cuatro tomos en el cuarto. Me pongo la chaqueta, cojo el papel y le sonrío a la chica que me devuelve la sonrisa sin dejar de hablar con su amiga. Casi tengo que contenerme para no elevar la hoja como un trofeo. No lo hago y la doblo dos veces para que me quepa en un bolsillo.

Me da tiempo a comprar el concierto en dvd de Dylan en Woodstock 94 y El largo adiós de Chandler. El concierto de Dylan lo tenía casi completo en una cinta. Me puse el despertador por la noche de ese día de verano del 94 para grabarlo de la radio. Estaba en Burgos y había estado hacía muy poco en Boston un mes y 2-3 días en NY. Tremendas Just like a woman y Don’t think twice. A Dylan le vi en directo por primera vez un año después.

Ya en casa recojo las cosas que han ido quedando desparramadas durante esos 3 días (y tal vez lo que no son cosas también), dónde sólo he estado en casa para dormir medio mal. A las doce me ducho un rato largo. No recuerdo muy bien lo que hice después pero sí que me metí en la cama a las dos. Me voy quedando dormido escuchando la voz de Kris Kristofferson, no me da tiempo a pensar mucho. Bobby McGee, Beat the devil, Help me make it throught the night...

Soundtrack

…And I'd like to dedicate this to John and June, who helped show me how to beat the devil.

[…]

My thirsty wanted whisky; my hungry needed beans,
But it'd been of month of paydays since I'd heard that eagle scream.
So with a stomach full of empty and a pocket full of dreams,
I left my pride and stepped inside a bar.

[…]

You see, the devil haunts a hungry man,
If you don't wanna join him, you got to beat him.
I ain't sayin' I beat the devil, but I drank his beer for nothing.
Then I stole his song.

Aun el lunes de la semana pasada. Tengo que ir hasta el mercado de Santa Caterina en coche porque un compañero se iba de fin de semana largo y no poda dejar su coche en el garaje del despacho así que me lo tuve que llevar yo. Es desesperante bajar por la calle Balmes a las nueve de la mañana. Y entre eso y que me he levantado tarde llego al despacho a las diez. Justo cuando entro en el garaje, a las diez, se va la luz en esa zona. Oigo decir al portero (habremos de ocuparnos de él un día, confiad en mí) que una hora y media-dos. Hay un montón de trbajo pendiee y urgente para el miércoles y no puedo hacer nada. Me voy al Decathlon porque me dejé una chancla en el gimnasio y ese lunes quería ir al partido de la liga que jugamos los de la empresa. Salgo del Decathlon y Marta está entrando al despacho, en la calle Canuda. Menos mal de ese café al sol durante una hora, en una terraza de la Plaza. Al poco baja Caro con su perro Rocco. Alguien, seguramente una anciana, ha dejado una de esas barras de pan asquerosas bañada en leche para las palomas. Rocco empieza a comérsela y no hace c aso de los gritos de Caro. Deja de comer cuando ya tiene a la dueña encima. Le castiga en el portal, Caro se sienta con nosotros un momento y el perro está en su porta, inmóvil, a unos 30 o 40 metros de nosotros. Me hace muchísima gracia que se esté tan quieto.
____________________________________________________


Muchas horas mas tarde. Salgo del despacho a las doce menos cuarto de la noche. Las chanclas se van a quedar aún una semana allí. El estrés y otra cosa que aun ha de durarme días en la cabeza. Acelerado me compro un kebab de pollo en lo más alto de las Ramblas y me meto en el metro a las doce menos cinco. Me dará tiempo a coger el último ferrocata. Ando cabizbajo por tener la boca cerca del kebab y hay muy poca gente en la estación. Voy andando rápido y a unos metros un italiano perrofláutico, con buen aspecto, me empieza a pedir una moneda. Me hago el sordo y sigo comiendo y andando. El tío me sigue y sube el volumen de la voz y el tono de exigencia. Va repitiendo “una moneda, una moneda” hasta que se cansa.

La semana pasada, espantosa y adrenalínica, empezó y terminó el lunes. Lo demás fueron sólo vueltas de tuerca. Y no tenía cerca a la CompañeraV, a lo que ya me he acostumbrado (No le gustó lo de CompañeraV y estuve pensando alternativas, y hoy ha dicho que ahora sí le gusta). Hablé ,mucho por teléfono y también está Fallarás para tirarle de la falda. Un tirón de falda a Fallarás suele ser, en realidad, un email atropellado. Reclamo de atención. Tan roja y con los ojos tan claros.

Eh, Fallarás,
¿Que opinabas de Orianna?
O de Espada últimamente
O del 11m
O de Tom Wolfe

O también:

Eh, Cris
Mira lo que me ha pasado, bla bla bla.

“Reunión, te llamo”
“No, que lloro”

Además recibí esto el miércoles (correspondencias, como diría Arcadi Espada. Me sigue gustando jugar a Arcadi Espada):

"Sólo sé que pocas veces en mi vida he disfrutado tanto y he conectado tanto con un estilo narrativo como el tuyo.
COMPLETAMENTE EN SERIO te digo, te pido, te suplico...XXXDDDD por qué no te planteas seriamente escribir un libro con estas historias tan bonitas, tristes y profundas?.
Y al margen de comparaciones, ¿te has leído "Si te comes un limón sin hacer muecas", de Pàmies?. Me lo recuerdas bastante, la verdad. Aunque tú eres más duro, si cabe.
Beso gigante
Tu grupi"



Llega el fresco y el otoño y las calles se llenan de botas. Y en cierto momento pienso si es igual de importante o más tener buenas botas que buenas tetas. Y lo de las botas solo vale si quedan bien los pantalones, y da igual un culo gordo, mediano o pequeño. También sucede que al entrar en los sitios, el FNAC por ejemplo, hay cambio de temperatura y el perfume que no se huele en la calle se evapora un poco y se nota. O en las discotecas, en que se evaporan los perfumes de los escotes en invierno.


Soundtrack:

Said farewell to my last hotel it never was much kind of abode
Glasgow town never brought me down when i was heading out on the road
Carlisle city never looked so pretty, and the kendal freeway is fast
Slow down driver, wanna stay alive, i wanna make this journey last

Helen (helen) hell on wheels
Ain't nobody else gonna know the way she feels
Helen (helen) hell on wheels
And they never gonna take her away