29 de febrero. Para nadie/cuerno inglés

Estos días con el Revolver (el LP, no al que se llevaba la mano Göring cuando oía hablar de cultura, teatralizando con cierto talento el gesto, lo nazi no quita lo teatral, más bien lo contrario, ni el talento) en el coche. Harrison se asoma cada vez más, Lennon brilla con And your bird can sing (diga lo que diga él), She said, she said, la genial Tomorrow never knows (quería que su voz sonara como la del Dalai Lama predicando el las montañas del tíbet) y sobretodo I’m only sleeping. McCartney saca melodías, canciones y arreglos prodigiosos. Grandes letras Eleanor Rugby y For no one. Ésta última menos conocida pero tal vez sea el mejor McCartney. Una melodía perfecta y un fondo algo barroco, con piano y clavivordio. Las grandes penas y alegrías se dan de bruces, qué remedio, con lo cotidiano, despertarse, subir la persiana, el transporte público, la centralita o conducir un citroen viejo escuchando a los Beatles. Te pones a pensar y no acabas, McCartney canta como suele, hay versos cortos y después uno largo y alargado cuando parece que se acaba, que sube y baja y luego aún una apostilla en el verso siguiente. Traduzco humilde:

Tu día empieza [o rompe, breaks], te duele el alma [dice mind, pero bueno]
Sientes que sus palabras amables perduran
Cuando ya no te necesita

Ella se despierta, se maquilla
Se toma su tiempo, no siente prisa
Ya no te necesita

Ahora una especie de allegretto:

Y en sus ojos no ves nada
Ni un signo de amor tras las lágrimas
Derramadas por nadie
Un amor que debió durar años

Y vuelve la especie de vals barroco

La quieres, la necesitas
Y aun no la crees cuando dice que su amor ha muerto
Crees que te necesita

Un solo de cuerno inglés (English horn) que suena como a Bach, el allegretto y otra vez el tempo más lento.

Te quedas en casa, ella sale
Dice que hace tiempo hubo alguien, pero ya se fue
No lo necesita

Tu día empieza, te duele el alma
Habrá momentos en que todo lo que dijo llenará tu cabeza
No la olvidarás

Creo que me quedan dos o tres horas para empezar a esputar dylanes 65 y que mañana llegue el Don’t think twice it’s alright.

26 de febrer

Hi ha sempre una porció d’energúmens. Ara molta gent va en bici, o si més no, molta més gent, i per tant hi ha més energúmens en bici. Al mateix semàfor on la setmana passada em fixava en la lluna i el núvol prim, Via Laietana. El semàfor pels cotxes es posa vemell i hom fa un pas endavant amb precaució, trepitjant la calçada, esperant que el semàfor de vianants es posi verd i que cap cotxe no faci cap animalada. És llavors quan veig una bici amb velocitat amenaçant cap a mi. De les de l’ajuntament. I a sobre veig que el manillar li tremola. Davant del dubte faig un altre pas endavant i l’energumen passa entre la meva esquena i la vorada.

La barba. Quan comença a sortir serveix agradablement per rascar-se el dors de la ma, a poc a poc, amb els pèls punxeguts i impacients. Ara és una agradable superfície molsosa per on s’hi poden enfonsar les pometes del dits. .I seguir fins que la molsa arriba fins la unió dels dits. Tinc la barba més fosca que el color dels cabells però també és esquitxada de pèls rossos, pèl-roigs i blancs.

25 de febrer

Ahir vaig obrir el llibre de Josep Pla per on l’havia deixat fa una setmana. Del “Madrid 1921. Un dietari.” Era el capítol "Salamanca, 25 de febrer: Unamuno". Un qualsevol paràgraf:

“Unamuno ens porta a casa seva - un pis molt gran d’una casa de pedra vastíssima, amb uns balcons que donen en un carrer per on passa mai ningú. Un pis de la Salamanca més pètria i venerable. Unamuno té un despatx glacial, no solament perquè hi fa una fred destil·lada, sinó perquè l’ordre meticulós que hi ha sobre la taula i la perfecció amb què són posats els llibres a les prestatgeries n’augmenta la frígida aspror de l’aire. No s’hi veu la més petita nota d’intimitat, la més lleu resquícia d’abandó cordial. Tot ordenat, ascètic i glaçat.”

Admirable (adjectiu). El paràgraf n’és ple (d’adjectius) i no es que no es vegin, més aviat que no es noten. Flueixen. Ni que embelleixin ni és que siguin exactes, només que hi són.

D’una entrevista d’Arcadi Espada a Paco Umbral:

P. Entre sus odios y amores hay un contraste difícil de entender: odiar a Baroja y amar a Pla.
R. No es nada difícil. No comparten nada.
P. Lo que menos comparten es la boina.
R. De ninguna manera. Pla es un escritor inmenso. Busca el adjetivo, la palabra exacta, nunca es descuidado. Baroja es torpe. Torpe como cuando los vascos se ponen a escribir el castellano. Yo sé lo que le costaba al gran Aldecoa [Vitoria, 1925] sacar adelante su lengua. Pla es asombroso, mima lo que está haciendo, ama la escritura. Baroja se ponía a escribir sin leer lo que había escrito el día anterior. Y es que Baroja escribía novelas. Yo sé lo que es eso. La novela produce una especie de urgencia interior. Cuando yo describo la parra de mi jardín, no tengo ninguna prisa. Pero la novela hay que acabarla, hay que avanzar, hay que correr y acabarla. Eso le pasaba a Baroja y no le pasaba a Pla, que no escribió novelas.
P. Sí las escribió. Aunque sobre todo intentó escribirlas.
R. Bueno, sí, en El cuaderno gris hay varias novelas y todo eso. Lo cierto es que en Baroja, de vez en cuando, te encuentras una frase brillante. Por ejemplo, ese autorretrato, cuando dijo “Yo soy un fauno reumático que ha leído a Kant”. Pero Pla es otra cosa. Nada que ver. Pla tiene más ideas y muchas más lecturas que Baroja.
P. Pla admiraba a Baroja.
R: Sí, son ese tipo de admiraciones... También yo admiro mucho a Ruano y me dicen que soy superior a él.

Per cert, tremendo l’Umbral en aquesta darrrera resposta. No l'havia buscat per aqutes motiu el fragment, pero m'ha fet gràcia. No recordava aquesta rèplica. Cal dir que tremendo tanbé està l'Espada amb ·Lo que menos comparten es la boina"

Un altre 25 de febre, de 1943, naixia George Harrison. Primer un mèrit discret, que era el de tocar la guitarra de forma més polida que Lennon o McCartney. Uns anys després el talent esclata. La veu s’endolceix i troba el to, els matisos, el geni. La guitarra des de Revolver ja es diferent i sobretot esplèndida al White Album, el Let it be i a l’Abbey Road. I totes les cançons a partir de llavors, la creativitat imponent del triple All things must pass de l’any 70. All things must pass, la cançó, tancava la primera entrada d’aquets blog el 22 d’abril de 2004.


Daylight is good at arriving at the right time

24 de febrero

Sólo por el ruido de las gotas de lluvia golpeando algo metálico al abrir el balcón.

23 de febrer

Mala nit i punxades al cap. Pensant en això vaig arrufar una mica al nas quan ens deien lo del vi blanc. Mai te’n pots fiar del tot del vi blanc. Ni dels cars.

El dissabte al migdia compro coses que en mitja hora seran a la paella, deixant entrar la primavera per la finestra de la cuina.

21 de febrer

Ahir mentre esperava que un semàfor de Via Laietana es posés verd vaig buscar la lluna i la vaig veure plena, travessant una finíssim núvol baix.

Avui encara més imponent, fa una estona, sortit vora les nou de l’oficina d’Amigó.

Pel matí a l’ampliació i reforma d’un col·legi a la part més interior del Baix Llobregat. Els nens al patí amb els anoraks damunt la bata. Tan divertits amb les manetes apretant els entrepans petits i alguns amb les dues mans ocupades, casi xafant brikcs individuals de suc o llet. Rínxols rossos i mocs, olors, dificultats per mantenir-se en filera.

Tot i sortir tard tinc temps de tafanejar pel FNAC. Mentre el de davant meu es guarda la Visa m’alegro del botó sense cordar de la brusa de la caixera, joveneta, rossa i amb la cara dolça i rodona. Intento trobar l’angle, perquè de moment el boto sense cordar és només un horitzó d’esperança, no una realitat. Finalment sí, el que es veu d’uns pits blancs, un xic més grans i sobretot més rodons del que hom s’esperava.

La tornada a casa esdevé un llarg sospir de mitja hora.

Put the blame on me

http://www.youtube.com/watch?v=7A-e7UnTa2k

Aclaro, por prudencia y por opiniones dejadas aquí o comentadas a mí directamente, provenientes todas ellas de trozos de pan bendito.

De forma un poco afectada al decirlo pero los outtakes eran eso, cosas que se habían quedado fuera, por malas, cursis, histéricas, inoportunas y una decena larga más de adjetivos. La más antigua es de primeros de septiembre y la última de finales de enero.

Se me ocurrió la semana pasada día lo de

Besa’m amb apòstrof

La palabra es bonita y algo más delicada al no venir del más corriente “petó” sino de “bes”. La fonética catalana y las elisiones hacen el resto. La ese sonora. Para que los castellanohablantes me entiendan, una ese con sonido de vuelo de mosca, al poner los dedos en el cuello se siente la vibración de las cuerdas vocales.

Y como no se me ocurría nada más que el siguiente verso prescindible miré lo que había ido dejando. Siguen siendo malos, pero con algo de cariño que da el tiempo me parecieron menos espantosos y en un momento de ternura y cansancio los colgué.

No son de nadie ni para nadie. No son de una persona sino de más de una, si es que pudieran serlo. Mezcla deseo con recuerdo, lanzados al aire. Contra nadie. Un recuerdo proyectado sobre alguien que se cruza que ni siquiera existe del todo, alguien que puede ser una canción o una actriz o una foto. Un anhelo irrealizado, también.

Así que las iras futuras y subjuntivas, caso de existir, proferidas por esos trozos de pan bendito que decía antes (Hell on wheels no dice nada, qué raro), deben dirigirse a mis espaldas que yo cargo tan contento con ellas.

Outtakes (Unfinished, handle them with care)

1)
Besa’m amb apòstrof
que jo tanco els ulls

2)
Pienso
tus pecas en tus pechos
como lagrimas que beso

3)
Et dibuixo de nit
al llit, sol
amb els ulls tancats
mentre un dit gros d’un peu
grata el dit gros de l’altre peu

No em deixar dormir
el whisky cada cop més rebaixat
amb el clor de Barcelona
i els mals tancaments del pis
front els vents del gener

Et vull conèixer pel teu cos
i el somriure que t’esclata
sense judicar-lo poc sincer
però sí intencionat i presumit

Fas veure que et retires
però t’ensenyes quan vols
llavors sí, desapareixes
sense fer veure que ho fas

Et saps la forma dels teus llavis?
Saps quant m’esforço en mirar-los?


4)
Cuánto me hieres, niña del sur
Cruel,
con esos ojos oscuros
y ese brillo en el rostro
ya cerca de los cuarenta

No sé si huyes
Si lloras
Si eres indiferente
Si piensas
o sólo te alejas
por comodidad
o por dolor

Esa afectación pequeña
apenas perceptible
o que sólo yo percibo
esas gilipolleces con hombres casados
Niña tonta
de orgullo idiota
siempre precavida hacia lo bello
esos halagos
que más que otra cosa
son salivazos, marcan territorio

Ese cariño con arritmia
del que no me curo
¿Dónde te metes?
Dolor por ti
¿Estás entera, dulce niña
Guapita mía,
O estás hecha pedazos?
¿No quieres o no puedes?
¿Me quieres lejos o no sabes?

Si ya sólo quiero
cogerte de la mano
un largo rato
y que me sonrías tranquila

5)
Un verso enloquecido
o muchos más
que mejor no has de ver
tal vez sólo vieras
llanto desconsolado

Pero,
los pezones mate
viejos y borgoña
los muslos huesudos, demasiado
el labio tembloroso
tu música infantil

6)
Mejor, tú
cuando parecía que me querías
y creías que yo te quería
y te adoraba.

Ahora nada
peluquería cada semana
contemplarse y lo de siempre.
Se te ha metido en la cabeza que eres guapa
cuando sólo eres alta
y con tetas grandes
y la gracia del acento
sólo lo es para los de lejos.

Creerte amada
te volvió encantadora y dulce
mirabas libros y versos y eras mucho más guapa
buscaba matices en tu sonrisa
con los labios apretados
mirabas diferente.

Me irrita ese orgullo imbécil
esa frialdad y suficiencia


7)
Esa mirada inmensa andaluza, ay. Toma el vals, petarda, dura, inalcanzada, ojazos, roja, esaboría. La culpa es tuya si me sonríes. Te enseñas un segundo y te conmueves. Y yo que sólo quiero cogerte la mano y respirar tranquilo. No dejas de mirar al sur y no quiero que te vayas del todo y tú lo sabes y me da miedo que lo sepas. Y flores de jazmín en tu pelo con su blancura pequeña. Cómo dejas pasar los cumplidos y que se pierdan, pero yo creo que los guardas. Que sean mis cumplidos pegajosos las flores en tu pelo y su perfume que se enreda. Llena de libros y canciones, mira cómo bailas, poumista, tricolor, sevillista, Lady Jane, altiva. Saltamos juntos de la guerra a las guitarras eléctricas, de los nazis a los soviets, del último vals al color de las rosas. Arráncate flamenca. Creo que pierdo porque siempre me ganas y mi corazón, ya sabes, arde fácilmente.

13 de febrer

Un altre cop la humitat. Que hi hagi més de deu graus i tenir sensació de fred. El sol que quan surt és feble. El carrer del despatx de Badalona hi ha un lloc on torren cafè a la façana oposada i l’olor no era massa agradable.

Tot i que aquests dies no llegeixo m’agrada llegir alguns poemes de costat, amb el colze damunt el coixí abans d’apagar el llum.

8 de febrero

Están instalando un trafo unos seis metros debajo de donde estoy sentado. Llega un momento en que me harto del taladro y bajo a la calle. Busco el rectángulo de sol en el largo banco frente al mercado de Santa Caterina y me siento cinco minutos. He bajado sin chaqueta. A mi lado una rubia con vaqueros y botas de ante habla por teléfono. Tiene las piernas cruzadas y un paquete de marlboro agradablemte acogido entre sus muslos en su parte superior apoyado sobre el pubis.

Me levanto y me acerco a lo del trafo. Gruesos cables de aluminio. Sin disimulo dos gitanas rumanas con pañuelo en la cabeza y faldas largas empiezan tocar trastos que han dejado los instaladores en el suelo. Una de ellas tiene bigote. Un hombre con mono azul y pelo cano las ve. Sin alterarse les hace gestos: "¡Eh, eh!"

7 de febrero. Lonely you, only you, lonely me

A veces tengo la sensación de que busco ojos, todos los ojos, los ojos de los demás y de las demás. No por verlos o fijarme o entenderlos o explicarlos. Sino para verme a mi. Para que los ojos me sonrían, tan amables y comprensivos, en ojos que quemen azules (eso ya lo dije un día), o que me rocen pestañas rizadas y despiertas, o que me miren despacio como un bourbon viejo, o que resplandecen por un temblorosos por alguna lágrima mientras intento explicar de dónde salgo.

Vaya cosa. Será por los inolvidables pero olvidados Badfinger.

Soundtrack

When I look into your tearful eyes
I don't know what to do
And though you say that I don't realize
I sympathize with you
Lonely you, only you


When I ask you just to be my friend
I want to lend a hand
But if we get too close, it's sure to end
Oh, can't you understand?


We really need a friend
And friends are hard to find
And harder still to keep
Lonely you
Lonely me

Ayer martes, releído y colgado hoy, 6 de febrero

Ese cigarrillo consumiéndose en el borde de la mesa.

O cae o la mesa en llamas. Tantas cosas en llamas. Como el hombre del pastel en llamas de Lennon.

Stinking of Gin qué rápidas pasan las canciones, ni a 33 ni a 45, parece que a 99.

Sentado las últmas mañanas frente a unas gafas y un funcionario. Qué gafas. Cuando lo pienso repaso, Kissinger, Heribert Barrera, pero me detengo en Eichmann. Hace un año leía dolorido por otra cosa Eichmann en Jerusalén de Hanna Arendt. Tuve la sensación de estar leyendo algo realmente grandioso.

Supongo que si a alguien le gusta la Nouvelle Vague le gusta mi cocina. Mientras friego los cacharros desde el viernes tengo música. Las pocas puertas del piso (dos, para cocina y baño) siempre abiertas para que llegue música. Ya apareció un día en este blog Cohen y Ain’t no cure for love. Traduje

I'm aching for you baby
I can't pretend I'm not
I need to see you naked
In your body and your thought

Ain’t no cure for love, tal vez. Pero creo que para lo que no hay cura es para chicas colgadas de tontuelos con gracia y pelo corto. O para chicos sufriendo por pizpiretas que huelen bien sin otro mérito que no ser feas o no feas del todo y no cursis del todo.

Pero a lo que iba. Lo que me llega esta vez es

I see your hand, I see your hair
Your bracelets and your brush
And I call to you, I call to you
But I don't call soft enough

Esa agradabilísima sorpresa en el “soft”. Uno esperaría un “strong” o algo así. Pero dice “soft”.

Y siguiendo hasta el final de este LP estupendo y sorprendente:

I can't forget but I don't remember who

Y algo más de soundtrack, intertextualizado arriba

Now the doctor came in stinking of gin
And proceeded to lie on the table
He said Rocky you met your match
And Rocky said, Doc it's only a scratch
And I'll be better I'll be better doc as soon as I am able

31 de enero. Comme la vague irrésolue

Tenía que suceder ese dolor de cabeza al despertar. Hacia Badalona. Cafés y gelocatil. Hacia las doce y media voy hacia donde mi madre porque me faltaba el ieseierre.

A la una pasado de vueltas y de todo me paro un rato. Como con Nacho y luego llega su madre y luego un entrenador de primera división y su mujer.

A las cinco frente a dos chicas. Una de ellas una brasileña que es el segundo día que veo, tímida y menuda, una muñequita, piel canela pero pálida, una nariz como para echar la tarde en matices. Mientras hablo con las manos sobre una Din A1 extendido transpiro estrés. Empiezo a notar gotas de sudor cayendo resbalando por la frente. Dios, lo que faltaba.

Volviendo a la calle Amigó andando se nota algo de fresco. Preguntándole a Iñigo por sms si Manuel se disfraza me siento algo mareado y espeso. Lo bueno de tener nervios es que dejas de asustarte al colgarle cualquier cosa a los nervios.

En su casi insoportable elegancia (no consigo dar con la palabra, lo siento) tras sus primeros versos más escuchados dice Gainsbourg, más que canta:

Comme la vague irrésolue

Me ha dicho mi padre hoy que a pesar de la censura en media Europa de la canción, el Je t’aime moi no plus se escuchaba en las discotecas de Playa de Aro, donde trabajó algún verano.

Soundtrack

Tu es la vague, moi l’île nue
Tu vas, tu vas et tu viens
Entre mes reins
Tu vas et tu viens
Entre mes reins
Et je te rejoins
Je t'aime