29 de novembre. Poca feina

Catalunya, un país on l'Oleguer és un intel·lectual reconegut i on calen més de vint persones per atorgar una bajanada.

El jurat del Premi President Companys 2006 pel jugador del FC Barcelona Oleguer Presas.

El jurat:

Ernest Benach, president del Parlament, Xavier Vinyals, president de la Plataforma Proseleccions Esportives Catalanes, Lolo Ibern, Secretari General de l'Esport, Ramon Basiana, guanyador edició Premi President Companys 2005 i president de la Federació Catalana de Patinatge, Mercè Curull, Consell Català de l'Esport, Francesc de Puig, president CAR, Jaume Llauradó, empresari, Josep Maria Artells, sots-director Mundo Deportivo, Lluís Mascaró, director adjunt Sport, Ricard Torquemada, cap d'esports de Catalunya Ràdio, Xavi Torres, secretari Plataforma Proseleccions Esportives Catalanes i periodista de TV3, Lluís Simon, sots director El 9 Esportiu, Toni Brosa, cap d'esports Avui, Joan Batllori, cap d'esports COM, Dagoberto Escorcia, cap d'esports La Vanguardia, Pere Escobar, cap d'esports TV3, David Torras, cap d'esports El Periódico de Catalunya, Ramón Besa, cap d'esports El País, Josep Termes, catedràtic d'història, Pere Sust, president COC, Jordi Porta, president Òmnium Cultural, Vicent Partal, director Vilaweb i Miquel Sambola, vicepresident Fundació Catalana per l'Esport.

28 de noviembre

Acabo de zapear. Monegal entrevistando a Justo Molinero. Justo Molinero recogió hace unos días su Ondas. Pero nada, él a lo suyo. Lo primero que dice es que hace 40 años que es catalán y no se qué de este país que le ha acogido y lo agradece muchísimo y no sé qué más. Pues eso, un ejemplo más. Te dan un premio por comunicador, o eso se dice, y te suelta un discurso de agradecimiento a Cataluña. Y también menciona a su pueblo. Un poco como Montilla y el rollo ese de catalán de Iznájar. Como dijo Arcadi Espada no hace mucho, sólo es cuestión de fe. Si quieres ser catalán,, lo eres. La diferencia es que Justo Molinero se hizo rico militando en CiU. O al menos, más rico.

Woody Guthrie en el coche estos dos días.

I had a gal, and she was young and sweet,
I had a gal, and she was young and sweet,
But a dust storm buried her sixteen hundred feet.

Compré las Dust Bowl Ballads cuando tenía 21 años y estuve todo el verano arriba y abajo con ellas. La que más escuchaba era el So Long, It's Been Good To Know Yuh

Now, the telephone rang, an' it jumped off the wall,
That was the preacher, a-makin' his call.
He said, "Kind friend, this may the end;A
n' you got your last chance of salvation of sin!"

So long, it's been good to know yuh.
This dusty old dust is a-gettin' my home,
And I got to be driftin' along.

A mí la poesía me llegó antes por Dylan, Guthrie o Lennon que por los poetas. A esa edad sólo había leído algo de Lorca y de Miguel Hernández y me gustaban pero todo lo demás que en mi vida era poesía era por la música. También me había llamado la atención la poesía beat que a los 16 años me mostró una profesora de inglés llamada Angie, irlandesa. Por las noches trabajaba de camarera en Gracia. Nos hicimos amigos hablando se los Stones, Dylan o los Beatles. También de Salinger. Un día le dije que había leído el Guardián entre el centeno ya tres o cuatro veces y en la clase siguiente llegó con el primer capítulo fotocopiado para leerlo y comentarlo. Era un encanto y hoy me parece aún más encantadora. Debía de tener la edad que tengo yo ahora. Y no es que la nostalgia embellezca el recuerdo.

En esas clases de inglés coincidía con unos chicos de los maristas de Les Corts. Me lo pasaba bien con ellos pero a veces parecían pseídos por el Mal. Uno de ellos no paraba de preguntar si Angie también tendría el coño pelirrojo. También tenía las tetas grandes y, al menos a través de sus jerseys, rendodísimas, y eso también daba juego. Un día el tío ese de los maristas soltó alguna impertinencia y Angie con un cabreo muy visible le dijo si quería "stay or fuck off". Antes de la siguiente clase se me acercó para pedirme la opinión, si se había pasado, que ella no creía que ser profesora significara hacer valer su autoridad y que no sabía cómo afrontar algunas actitudes. Era algo jipi, o tal vez sólo tuviera temperamento bohemio. Le dije que el otro era mi amigo pero que se pasaba un huevo y que ella tenía razón al enfadarse. Me dio las gracias.

26 de noviembre

Ya pensé algo así hace cuatro semanas pero luego me deshidraté vomitando y pasó el momento. El caso es que Arcadi Espada ha escrito algo horrible en su blog. Me sorprenden esas elipsis cursis y estúpidas y esos jueguecitos ridículos. Lo de hoy y lo de hace cuatro semanas (donde apoyaba el proceso en su columna de El Mundo) es infumable. No por su posicionamiento, aclaro, sino por ese remilgamiento a la hora de abordar el tema y por dar esos rodeos absurdos para decir que sí, que a pesar de todo, proceso sí.

Por la tarde he ido a Río sin retorno. Luego he bajado hasta La Ramblas y he comprado un shawarma y he seguido caminado un rato, tratando de pensar algo importante pero no me ha salido nada. Al entrar en el metro consciente de ese fracaso he visto en esa especie de antesala poligonal de la línea 3 dos lesbianas abrazándose y besándose tiernamente.

25 de novembre

Des de dalt del Putxet no se sent res. Només una sorda remor de trànsit, d’inconcreta procedència, i de tant en tant els gossos de la gossera del Tibidabo.

Macarrons amb sobrassada.

A la tardor es comença a sentir olor de mala combustió de calderes per a la calefacció que puja per on pugen els mals arrebossats i els sofregits excessius.

I a la tardor també li queda bé el color del brandy.

23 de noviembre

Durante el día no hay brumas y veo Montserrat (lim)píamente. Es bonita la luz ocre sobre la roca. También tenemos atardeceres escarlatas, pero todo lo anterior lo sabemos falso. La luz ocre y el color escarlata en las nubes son una estafa. Además en el segundo caso, si te das la vuelta ves noche y sólo noche.

Hoy me ha dado tiempo a pitando en el súper y comprar unos fideos y zumo de naranja. Los fideos era porque había pensado en hervirlos en el poco caldo que me quedaba. Ha habido para dos raciones. Cuando era muy crío me chiflaban unos fideos “amb el suc de la carn” que hacía mi abuela de Barcelona.

El primer párrafo se debe a mi manager, que es mas bonita que un poema.

El segundo se debe a Cristina Fallarás, que es negra (por su novela)y sin embargo luiminosa.

¡es Ella!, negra y, sin embargo, luminosa. (de XXXVIII. Un fantasma, Las Flores del Mal, Baudelaire)

22 de noviembre

No considero que Esperanza Aguirre dé el perfil de fascista. Además compartiendo espacio mediático con Arzalluz, Carod, Otegui, el GAL etc., pues todo eso que tiene ganado, aun sin merecerlo.

Sin embargo, hoy me encuentro con esto:

Aguirre se muestra "satisfecha" por la anulación de la "decisión política" de trasladar la CMT a Barcelona

Y tambñen que:

En su opinión, no hay "razones objetivas" para el traslado sino que se trataba del "pago de favores políticos" a Cataluña.

Aunque el Cataluña se sale del entrecomillado es probable que lo haya dicho y tampoco sería la primera vez. Y eso es lo inadmisible. Y más si antes se ha mostrado satisfecha.

A mí Cataluña me da igual. Y la CMT lo mismo. De hecho no sabía ni que exsitía hasta que se decidió su traslado a Barcelona. Lo que digo que no admito es la grosera sinécodque "Cataluña" de la que estoy más que harto.

El poeta Auden escribió en 1939:

«Uno de los atractivos más poderosos del fascismo reside en su pretensión de que el Estado es una Gran Familia: su insistencia en la Sangre y en la Raza es un intento de engañar al hombre de la calle para llevarle a pensar que las relaciones políticas son personales».

CMT, Cataluña, satisfacción. Las relaciones que establece Aguirre con las instituciones y los terriotorios son de ese tipo. Según Auden, fascismo, y yo estoy de acuerdo.

20 de noviembre

“That he not busy being born
Is busy dying”

En It's Alright, Ma (I'm Only Bleeding), Bob Dylan, 1965.

Hace 31 años el caudillo se moría (busy dying) y estaba a punto de nacer (busy being born) mi primo y gran amigo. Mañana cumple 31. Mis padres pasaron por casa de mis tíos el día 20 por la tarde con una botella de nosequé. Y eso sí es verdad, no como las batallitas que todo el mundo cuenta y deben de ser ciertas menos de la mitad.

“Si dices que recuerdas dónde estabas, es que no estabas”: de todos los fogonazos de ingenio del 68, queda, al final, éste, que nació como 20 años más tarde, en la final pirueta de ironía, sin la cual la tragedia naufraga en melodrama. Del combate hablan sólo quienes no pisaron el campo de batalla. El guerrero es lacónico y distante. Y sabe que decir el infinito lo fragmenta en calderilla.
[…]
A mí, que Franco se muriera me traía al fresco. Yo lo que deseaba era verlo fusilado: elemental principio de justicia. Y restablecida la única legalidad posible en una tierra de hombres: la republicana.
[...]

Albiac, en el 20N de 2000.

Este otoño he notado que mi gato, mi precioso Moonriver, me da alergia. Hace un año que ya no vivo con él así que puede tener una explicación sencilla. De hecho, los primeros días que lo tuve, hace diez años, también me dio algo de alergia. Aparte de la nariz, la garganta y los ojos, algo más debe hacer la alergia en mi cerebro porque me pone muy irritable. Y eso que debería estar curado de espantos, ya que durante años alergia significaba asma, que es cien veces peor. Además, por otra parte, los que conocemos el Miedo esas molestias deberían parecernos un chiste.

Vi el partido con un amigo completamente amodorrado. Llegué a casa, hice cuatro cosas, puse “galets” en el caldo y lo cené. Planché dos camisas y no se muy bien cómo pero ya era casi la una. Tenía pensado recuperar el Walter Scott que dejé a medias al empezar septiembre pero creí que era demasiado tarde. Cogí las Flores del Mal y lo estuve leyendo durante más de una hora. Fue suficiente para que me calentaran los pies y había bajado la irritación en la nariz y la garganta. Con todo un poco más en su sitio apagué la luz.

18 de novembre

On jo treballo des de fa més d’un any (el lloc, no l’empresa, que és la mateixa des de fa més de quatre anys) a uns 30 quilòmetres de Barcelona de vegades fa olor de polígon, perquè n’hi ha un molt a prop. De vegades fa olor de cola i de vegades d’una cosa estranya semblant a menjar però que no ho és. Però també hi ha molt pins a prop i això esta bé. A més, també es veu la serralada de l’Ordal, it’s all right.

Ara que el sol es pon molt aviat i a més som a la tardor i les postes de sol són plenes de colors i demés cursileries passa que el color taronja i ocre del sol poc abans de que definitivament desaparegui impacta sobre el verd fosc del les fulles dels pins. Aquesta llum de sol, que més que llum o calor, és color. Més que escalfar o il·luminar, acolora el que acaricia. I la sensació de quietud és immensa. Sembla que fins i tot el temps es torni immòbil.

El pis fa olor a la sopa que està bullint al foc. He pres whisky on the rocks.

16 de noviembre. Drive my car

Desde ayer este blog tiene manager (o agente o representante). No da dinero y tiene unas diez visitas diarias pero tiene manager. Así que ayer mientras fregaba platos pensé en el Drive my car de los Beatles. Una chica algo pretenciosa pero encantadora no tiene coche y ello le rompe el corazón, aunque tiene conductor y es un comienzo. Lo que más me gusta de esta canción es cuando luego de decir la chica que va a ser una estrella y que Macca podrá conducir su coche acaba diciendo “y tal vez te ame”. Ese “maybe” es tremendo.

Con algunas chicas y algunos acentos sucede que se tiene la sensación de estar oyendo música. Hace un par de días hablaba con mi manager, que es de la provincia de Orense, y tenía esta sensación. Una cadencia irresistible y meliflua en su ligero acento gallego. Vive con una chinchilla. En un momento de la conversación me dijo algo así como “¿Tú crees que la Chinchilla tendrá frío? No, ¿verdad? Yo creo que no.” Dudando si la dejaba entrar o no en la habitación.

¿Qué y cómo se contesta a algo así? Irremediablemente adorable.

14 de noviembre

El domingo, como ya sabrán ustedes ( o al menos la mitad de ustedes) hubo un vibrante Barcelona-Zaragoza. Yo me siento en la fila diez de lateral, primera gradería.

Justo después del primer gol de Ronaldinho hubo un incidente 3 o 4 filas más adelante, bastante entretenido. Había dos parejas de Zaragoza, cuando Ronaldinho metió el gol debieron de decir algo que a un tipo le resultó injurioso. No sé qué dijeron y no creo que tenga la menor importancia. El tipo que se molestó es un joven alopécico con patillas. La alopecia que le ha tocado es de las que empiezan en la coronilla y va creciendo el diámetro de la misma, de forma que es capaz de llevar un flequillo bastante ridículo. Me he fijado tanto porque cada quince días en los últimos años le he tenido hora y media a un par de metros. Me aterra la alopecia. Yo no sé si seré capaz de llevar dignamente una calvicie.

En fin, que el tipo increpó a esa gente, especialmente a un tipo con pelo cano. Les decía que no insultaran y que tuvieran respeto. Los de Zaragoza respondieron que no habían insultado y que les dejara en paz, lo que pareció enervar aún más al barcelonista que fue cuando empezó con sus argumentos de peso. Venía a decir que estaba en su casa y que podía hacer lo que quisiera y que ellos debían permanecer callados y que si no les gustaba, que se fueran a Zaragoza. El tipo estaba situado una fila detrás de los de Zaragoza y unas pocas columnas a su derecha. Siguió con la cantinela. Iba gritando “¡A Zaragoza!” repetidamente y cuando lo hacía les apuntaba con el índice, haciendo un gesto con el brazo como si soltara un látigo cada vez que decía “¡A Zaragoza!”. Los destinatarios de los latigazos siguieron diciéndole que se callara, un tío sesentón intervino para decir no se qué. Cuando parecía que la cosa se calmaba, el tipo del pelo cano, que tenía el brazo por encima de los hombros de su pareja, más o menos sutilmente cerró el puño y extendió el dedo corazón. El barcelonista se puso hecho una furia y salió disparado hacia él, aunque no se dieron ninguna leche ni nada. Se acercaron dos o tres personas para poner paz y el barcelonista volvió a su sitio y el tío sesentón, que estaba detrás del tipo de pelo cano, le dijo algo que no pude oír y el tipo de pelo cano sacó una cartera, la abrió y enseñó una placa. Nunca había visto algo así en vivo. Poco después Iturralde pitó el descanso, los dos se levantaron y se dijeron algo en tono pausado y luego ya no pasó nada más.

11 de noviembre

Hoy desde el punto más alto del Putxet casi no se distinguía la silueta de los rascacielos de Diagonal Mar. No sé si se pueden sustraer del skyline barcelonés las grúas de la Sagrada Familia. Yo las dejaría donde están, para siempre.

Cosas de la burguesía. Según hacia donde miras ves los barrios burgueses (originalmente burgueses, ahora eso es matizable) y según donde, los barrios que cometieron los burgueses, loas barrios de Juan Marsé y esas cosas. Lo de las paredes que debían ser medianeras y están al descubierto es descorazonador. Y los bloques de pisos encaramándose entre los pinos hacia lo alto de la montaña.

Lo de vivir en lo alto del Putxet es incómodo, o debe de serlo, de narices. Aunque el silencio es tan vehemente que, paradójicamente, te fijas en él.

He visto esta tarde Scoop de Woody Allen y me ha gustado bastante. Lo que no me gusta es la gente que a ver las películas de Woody Allen, me ponen un poco nervioso. Pero bueno, me gusta más Woody Allen con pelis así que cuando se pone “filosófico” o melodramático.

Mi piso de alquiler de 30-35 m2 está bastante bien, pero la cama es un desastre y la lavadora da calambre. Si cojo la ropa mojada descalzo da calambre y también cuando abro el tambor. Tengo calzado especial para abrirla.

Hacía mucho tiempo que me ponía azúcar. He encontrado hormigas muertas en él. Ay, morir enterradas en dulzura.

8 de noviembre

¡Mordiscos a Gioconda VK en tanga rosa!

(Soy consciente de lo hortera que puede ser ese anacronismo Gioconda-tanga, pero me da igual, creo. Fallarás, Wunderkind, la propia Gioconda VK y mucha otra gente sabemos que de algún modo lo que es capaz de excitar emociones o sentidos desborda cualquier descarrío estético o ético. Y siempre presentes los versos de Pessoa

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.
[....]
Pero, al fin
sólo las criaturas que nunca escribieron
cartas de amor
son las que son
ridículas

Fin de paréntesis)

Hace ya unas horas que a ratos me palpita el párpado izquierdo.

Una vez, bajo un cielo escarlata
Te conté mentiras que no acababan
Pero eran las palabras de un vagabundo borracho
Quien sabia muy bien que te rompería pronto el corazón
¡Oh, perdóname Genoveva!

He escuchado esta canción como veinte veces, hoy. Estos versos son la primera estrofa, de Ray Davies.

5 de noviembre

Ya el día 1 por la noche Piqué mostraba un cabreo no muy elegante, pero correcto, en la COPE. Imagino que la adrenalina en las noches electorales se dispara y supongo que Piqué se aceleró después de sentirse aliviado con sus 14 escaños y soltó la lengua que se había estado mordiendo. Piqué reprochó a la cadena que sus principales comunicadores no sólo no les habían apoyado sino que habían tomado partido por otra opción, en perjuicio del PP.

Esa misma noche en televisión española un bobo llamó ultraderechista a Arcadi Espada y los de siempre empezaron a decir no se qué de la FAES y Ciutadans.

Aunque lo peor es que Montserrat Nebrera asociara en TV3 a Ciutadans con la extrema derecha. “Extrema derecha”, en España, no significa “extrema derecha” la mayor parte de las veces. Significa señalar la anormalidad desde el sistema. En Cataluña aún más. Extrema derecha significa el raro, el linchable, el enemigo, el que no está.

El PP de Cataluña me parece lo más cercano a un partido liberal y de centro que existe en España. Pero, cosas de la vida, resulta que es extrema derecha. Que Montse Nebrera, precisamente, número dos por Barcelona de este partido juegue a eso es desasosegante. Sería hace cuatro o cinco meses cuando escuchaba una tertulia en Catalunya Ràdio. Montserrat Nebrera se revolvió cuando alguien usó como argumento que lo que ella decía era lo mismo que el PP. Ella dijo algo así como “Qué manía ¿y qué pasa? ¿No se puede ser del PP?”. Una pena que esta misma persona asuma contra otros, estoy seguro que conscientemente, la inmoralidad de la que ella también es víctima.

2 de noviembre

Se dice que cuando los niños están enfermos crecen. Yo creo que me ha crecido el pelo estos días.

1 de noviembre

Lo que empezó el viernes sobre las nueve de la noche con abrazos, besos y palmadas afectuosas terminó, en mi caso, el domingo por la tarde saliendo de la autovía de mala manera a la altura de Lerma para dejar el coche en el arcén, abrir la puerta y escupir el vómito que empezaba a acumulárseme. En los minutos anteriores había sentido hormigueos en la extremidades.

Los afectados fuimos Iñigo, mi preciosa Beatriz (prima mía), David, Iván y yo. Noche de náuseas, arcadas, algún que otro delirio, temblores y calambres y sueños repetitivos. A mí me retumbaba Joan Baez en la cabeza, entre otras cosas. Pasé tanto rato en la cama como en el baño de mi tía con la cabeza apoyada en el lavabo o sobre mis manos, sentado en el suelo y acodado en la taza del inodoro. Dejé de vomitar el lunes a las ocho de la mañana. Había empezado en domingo a las tres de la tarde.

Además de eso, también quedarán indelebles los gorgoritos y sonrisas de mi amigo Manuel.