27 de mayo

Me voy a ciscar en Dios y en su puta madre o así. Eso como estado de ánimo. He logrado resolver mi dignidad y orgullo herido en un A4 que ya dirá el jefe qué hacemos con él. Pero es que no me da la gana que se quede fijado que he metido la gamba cuando lo que he hecho es sacársela a otros.

Otra cosa, más divertida. Como ayer era un día como los que suelen suceder desde hace dos meses me tomé el clonazepán a las cuatro, después de comer. Me lo tomo, en mayor o menos dosis antes de dormir, pero ayer volvía a estar hecho un amasijo de nervios y había tomado demasiado café durante la mañana. Tengo una caja en el book de la oficina, no por nada, sino porque cuando la urticaria la doctora aprovechó para darme recetas de lo otro y compré una al salir y lo dejé allí porque en aun tenía una caja a medias y nunca recuerdo llevarlo a casa. Al tomarla noté un sabor más dulce pero no le di más vueltas. A veces cambian algún componente para que sepa mejor o lo que sea. Aunque sí pensé que la pastilla no sabe ni mal ni bien. Hacia las siete buscaba algo en el book y un 2 enorme, saltón, vi en la caja. La cogí y vi que eran 2 miligramos. La que me tomo una al día o menos según épocas es de medio miligramo. Me había tomado una dosis cuádruple de golpe. En períodos agudos de agorafobia, hace muchos años, había tomado como mucho 1,5 miligramos al día en tres dosis, nunca de una vez. No me encontraba mal y me di cuenta de que no tenía el temblor de días de nervios y cafés que preocupó el otro día a MªI. Ya en la calle pensé en llamar a Nekane. A Nekane hace seis años que no la veo pero hablamos de vez en cuando y no he olvidado en una playa los senos en luz de duro estaño por la luna (copyright Lorca) en una noche de julio. Dos días antes me había llevado de la mano, pero en Audi, por un caminó de tierra hasta lo alto de algo en el Maresme para ver luces y el mar de lejos, de noche. Entonces no lo era, ahora es médico de urgencias. Se lo conté y me dijo que estuviera tranquilo (como si no lo estuviera con ese chute), que no pasaba nada, que además mi cuerpo está acostumbrado a eso. La llamé por si había algo que era mejor hacer o no hacer, como tomar un café, comer más, comer menos o qué. Pero la pregunta que me salió fue:

- ¿Pero una caña me puedo tomar?

Ella rió:

- ¡Ja! Esa era la pregunta. Tómate la caña tranquilo, si quieres, pero solo una, ¿eh?

No me tomé la caña. Me dijo que tal vez me encontrara cansado o soñoliento luego, que si me notaba raro que la llamara. Ayer le había llegado un tipo con aneurisma pero se lo habían presentado como cólico de riñón. No le cuadraba y ella, resulta en luna (copyright Miguel Hernández) pidió un TAC rápido y le intervinieron. El cirujano le recriminó haberse precipitado. Pero es que lo cirujanos, como ya sospechaba gracias a la tele, sólo saben abrir.

Dice un hada con medias negras hasta la mitad del muslo que no me tome hoy nada, que ella me velará. Pero si viene a velarme, en Cadillac, conseguirá desvelarme. Lo del Cadillac se me ha ocurrido como ocurren los anacronismos con poca ropa. Mejor en Cadillac que en moto, me dan miedo las motos. Además, con tan poca ropa y precisamente esa ropa bajo el vestido se le vería todo.

Tengo entradas para Dylan en la Sierra de Gredos, en Lorca y en Jaén.

Sountrack Clonazepán y circo

antes pelo, ahora gente
antes lucha ahora circo
antes pan, ahora clonazepán
pastillas la última esperanza negra
podés pedirle pastillas a tu suegra
no me digas la verdad, no me mientas
ya me di cuenta que no es lo que era
de eso se da cuenta cualquiera
antes o después de las rosas
ves a través de las cosas.


Del Romance de la luna, luna

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño

De las Nanas de la cebolla

Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.

21 de mayo

Hoy he salido de casa fresco, duchado, 50%lino-50%algodón, pensando en las futuras columnas y filas del excel fluido que crece y se vierte por todos lados. Pero el sitio demasiado cerca del cristal al noreste de la empresa municipal, el café y los nervios y a la media hora me he puesto a sudar, con mis síntomas no sé si menopáusicos o premenopáusicos. Además llevo unos días congestionado, con las mejillas rojas y suelto mocos. Me recojo el pelo para disimular un poco pero una gota cae por la nariz y otra resbala a pesar de los pelos de la barriga. Lo bueno de los edificios de la Administración es que hay muchas secretarias, monas, guapas, feas, preciosas, habladoras, gafotas, pelos recogidos, calladas, coquetas, hermosa melena rizada rubia o progres.

Una morena a la que podemos llama María con su rotundo y algo desproporcionado, encantador culo y anillo de casada. Llevo días oyéndola detrás de un pilar, arrastrando, exhibiendo su gracia por teléfono. Pero si la vierais, queridos, le cabe el sol y la primavera en el rostro. Se me quedó algo fijado de una entrevista a Ray Davies, decía más o menos: “escribo para divorciadas y camareras, algunas son muy excitantes, ¡uh!, coquetean pero saben muy bien cuándo cortar”. Pues eso pero con las secres. Lo que pasa es que yo coqueteo hacia adentro y conmigo no hace falta cortar nada. Pero si la vierais, queridos, querido Ray Davies, diciéndole a un sesentón amable y corte de pelo al cepillo (que desayuna bien en casa y no pasa hambre durante la mañana) que sí, que vale, que el donut de chocolate que se come está lleno de azúcar y calorías, pero que como se mueve mucho durante la mañana lo quema y por eso se lo come y cambia y corta con una risita llena de talento.

Deshidratado y roto me tomo un café a la cinco, ya en la oficina, con MªI. Nos encontramos a alguien en la barra y ella fuma sin decir nada. Al cruzar la calle me dice un poco seria “¿te sientes bien?”, porque me ha visto el pulso inestable al buscar monedas en la cartera. MªI, que estas semanas intenta sostenerme o me sostiene, pero yo creo que si me sostengo, cuando me sostengo, me sostengo solo. Pero supongo que algo sostiene, y si rezara como creo reza ella, al modo del otro lado del Atlántico, le echaría muchas oraciones encima. No sé, MªI, serán demasiados cafés, seré yo, serán los corticoides por el asma, yo qué sé.

Ayer empecé a leer las memorias de Reinaldo Arenas, sucedía que estaba en lo alto de un montón de los libros que compro, no leo y apilo desde otoño o verano pasado. Leí 30 páginas encantadoras. Se lo diré a la compañeraV cuando vuelva la semana que viene de Cuba.

Si escribiera un párrafo más sería para pedir/gritar whisky de centeno.

Soundtrack

Rye whisky, rye whisky,
Rye whisky, I cry,
If you don't give me rye whisky,
I surely will die.

12 de maig. Dilluns com diumenge

Un altre dia amb l’homenet dins. Quan em fico al llit aquests dies havent dinat sembla que m’hagi d’ofegar amb la meva respiració que es torna densa i corpòria. Quan encara queda més d’una hora de llum baixo al centre. Hi ha un bar al carrer Rauric que vaig descobrir voltant sol de nit fa quatre anys. I amb el temps vaig anar veient que es un lloc agradable pels diumenges a la tarda esperar l’estiu. O per prendre un gintònic de dia entre setmana quan t’han posat el cap com un timbal.

Mentre xuclo la cervesa que em queda al bigoti la noia trosseja llimes. No hi ha ningú més i puc veure que és realment bonica però que té alguna cosa que se m’escapa. Ahir llegia l’Umbral dient que la gràcia de les dones és la nena dolenta que hi roman. Ve a dir que si no hi ha “niña mala” una dona no té gràcia, és maternal. Encara que aquesta noia és massa jove com per haver deixat de ser nena dolenta o bona. Quan ens parem a escriure d’una noia que és bonica és perquè li trobem algo. Suposo que a tots ens passa que si una bellesa és intercanviable no ens parem a mirar massa. És molt fina, els ulls diuen poca cosa però té un nasset fi ple d’encant i uns llavis fins i llargs que a les comissures s’arrissen cap amunt. I forats de l’hermosura a les galtes, com en deia l’àvia. És rossa i té molt cabell, el monyo és insuficient i porta clips i li cauen els cabells per davant les espatlles fins els pits. I penso que tot ho té estudiat, els cabells així li deixen l’espatlla nua i ensenya les orelles Porta una peça de roba que sembla feta d’un drap-tovallola, lligat per darrere.

Després arriba un company d’ella i un client, un britànic amb un d’aquests accents allunyats de l’amanerament londinenc (si no és cockney) que hem après de les pel·lícules de miners i de Ken Loach. Parlen entre ells en anglès. Des que hi vaig, l’idioma d’encontre a aquest lloc entre els habituals és l’anglès. El client té un físic tan contundent com el seu accent, se’l veu segur, parla alt i porta el cabell una mica llarg totalment pentinat cap enrere. Entra al lavabo i en surt dient algo que no entenc. Demana un insecticida i hi torna a entrar. En off se’l sent: Die, bastards, die!

11 de maig

Les branques i les fulles dels plàtans ja casi arriben als peus, quan surto al balcó. Són fetes un embolic. Les tiges superiors, més fines, han estat tombades, remenades, corbades, forçades i tal vegada fornicades (o alguna cosa així diria l’estimat Umbral) pel vent. Enredats com els cabells aquets dies, per molt que es siguin pentinats, entre el vent i l’humitat no hi ha manera de civilitzar-los.

Al pis, sembla que Collserola empenyi el vent que baixa com un torrent pel Passeig de Sant Gervasi i malmet una altra vegada la pobre persiana. He de fer servir alicates per forçar-la una mica i tornar-la entre els rails.

A la tarda a l’oficina. És bonica la llum que queda després de la pluja i encara no sé ben bé per què. Com si tingués menys pes y menys porqueria. I com que en el fons tots som criatures enmig de la llum valdria la pena parar un moment i intentar buscar els matisos diferents d’uns ulls, uns cabells o unes cames acaronats per aquesta llum diferent.

6 de mayo

Ayer,

Día con el little man, ya sabéis, it ties knots in my stomach y en ese plan. Pero sin buscar las ataduras a los cabos sueltos de un crimen sino unos ojos que escuchen, mejor con algo de candor a pesar de lo que diga Fallarás.

Sin embargo el único logro es hacer reír a rizos ingrávidos con una imitación.

A las siete y uno decido que me voy de la oficina. No apago el ordenador porque tarda mucho en ponerse en marcha y demás. Como es muy de día bajo andando al centro. Me compro Letras Libres que viene con Israel y veo Hitchens en la portada. Me cae bien ese tipo, amigo de Martin Amis y Bernard-Henri Lévy y es un tío de izquierdas favorable a la intervención en Irak y que va siguiendo a Kissinger como una conciencia tocanarices. También me compro un libro que reune la poesía de Nietzsche, que no sabia que existiera ni que se hubiera publicado. Me gusta eso de las editoriales pequeñas que sacan libros sorprendentes y bonitos por fuera. Aunque llevo 3 meses sin leer casi nada.

Lo de bajar al centro es dejarse llevar. Aun (soy tan raro a veces que cada vez que escribo “aun” pienso en si lo acentúo o no, Tubau no lo hace, creo) es de día y llamo a Marta por si paseamos a Rocco. Como saben dos o tres panes benditos, Rocco es el perro de Caro, la amiga y socia de Marta que vive en la calle Canuda. Subo al piso y Rocco tan excesivo como siempre tiene en la boca uno de sus muñecos para jugar. Caro los llama “nenes”. Tan divertido como ver a Rocco y sus amigos es ver a sus dueños agrupados.

Mi precioso Moonriver, que ya ha cumplido doce años, parece que tiene la columna envejecida y de ahí sus mareos frecuentes últimamente, según las analíticas y radiografias que han costado 120 euros.


Hoy,

La loquera aregentina a primera hora. Como siempre me hace esperar llego tarde pero espero igualmente. Miro un destartalado “Qué me dices”. Cada vez que voy me entran ganas de llevar yo unas cuantas revistas y suplementos la próxima vez. Me dice ella, con sus elles australes, algo de un grupo que me mueve al escepticismo pero no le pongo mala cara. Lo matizo pero insiste como si me pasara los sábados en casa matándome a pajas. Cuando alguien me mira esperando algo y ese algo tiene que complacerle me toco el bigote con los dedos o tiro de pelos de mi barbilla. De todos modos mejor tener contentos a los médicos. En eso no soy como mi madre que tiene la mala costumbre de pelearse con nuestra doctora de capçalera. Y eso que una vez le dijo que “era una gran senyora” o algo así.

Si quiero a mi jefe es porque hoy me ha llamado estando con la loquera sin pretenderlo y al llamarle yo luego de camino a la oficina me preguntaba “¿todo bien, todo bien?”.

Por la tarde en Badalona reunidos ocho tíos en una caseta que gracias a Dios tiene aire acondicionado. Irrumpe un tipo al que le quedan dos años por jubilarse y le gusta discernir. Se lo agradezco sinceramente porque siempre se retiene algo de valor de tipos así. Pero entre él y lo demás y el sol que me da en la cara tengo la cabeza como un bombo. Alguien empieza a sentir dolor de cabeza y va a por una aspirina y agua y yo no puedo evitar removerme nervioso, hacia adentro como siempre, y sentir dolor de cabeza también. El tipo que ha irrumpido es calvo y canoso. Bigote blanco y vestido con una camisa y pantalones negros. El pañuelo arrugado le asoma por un bolsillo. Cada intervención deviene una dosis de dos minutos de sabiduría y anécdotas. Por vehemencia, gesticulación, decibelios e indumentaria se me ocurre que parece un ilusionista o algo así, que siempre precisa de público. Como algunos profesores universitarios que tuve tiene pinta de catalán de socarrel pero que usa el castellano en registro estándar o profesional. Esto último muestra, creo, cuando alguien es catalán de socarrel pero no cebolludo. Que usara el catalán en registro profesional no indicaría que lo fuera, ya que como sabemos, si A implica B, noB implica noA pero no que noA implique noB.

4 aún

Un paralelismo sin querer ser demasiado preciado de uno mismo, lo que pasa es que siempre tengo algunas cosas bajo la piel. Siempre me gusta contar algo de Hey Jude. John se separaba de Cynthia y Julian era aun muy pequeño. Paul fue a verles. Había sido su padrino (o lo que sea) en la boda, la conocía a ella desde adolescente y Lennon decía que Paul se llevaba bien con su hijo, que se le daban bien los niños.

Al ver triste al niño empezó a pensar: Hey Jooles, don’t make it bad, take a sad song and make it better.

Cambió Jooles por Jude. Mejor. Además un verso le chirriaba:

The movement you need is on your shoulder

Cuando le tocó por primera vez la canción a Lennon (y a Yoko), con el piano, al cantar ese verso hizo un gesto en plan “luego cambio esto”. Al acabar la canción le dijo a Lennon que iba a cambiar ese verso, que no le gustaba nada, que ya había usado la palabra “hombro” y que no se entendía. Que parecía que estuviera hablando de un loro o algo. Lennon dijo que se entendía perfectamente y que no lo cambiara, que era el mejor verso de la canción.

Hace unas semanas escribí algo de lo que dudo mucho. De todos modos alguien lo ha visto ya. Y en ello, un verso en el que las dudas ya son aléphicas. Y ese alguien que lo vio dijo que le gustaba mucho lo de:

“Soportando quien empuña tus ojos”

Y yo que apenas lo soporto, eso.

Otra cosa que siempre olvido. Un día dije algo de Dylan65. Y creo que debería haber escrito dílanes65. Si alguien fue capaz de escribir “mideluéstica” (por middle west), yo lo soy de referirme a algunos versos, actitudes o esputos como “dílanes 65”.

4 de mayo

Ayer mi preciosa Beatriz alumbró a Jorge, hermano de mi peque Manuel e hijo de mi Iñigo. Así que sentado en la toalla alzo la mano y le compro una lata de cerveza al paqui.

Le digo algo a la escritora de la poesía con demasiada rima y me dice algo de una embarazada, qué cosa.

Con las piernas cruzadas y supongo que hundiendo las yemas en la barba como el fauno sus pezuñas en el musgo (just poundin’) pienso en las cosas que me sucedan o dejen de sucederme por como soy. En fin, que ya puestos, sigamos con el 3-4-3 que además suena como a poema de conceptos bellos y que tenga cuidado el fauno con las amapolas de la cuneta.

Vals rencoroso/experimento a tiempo real

2 de mayo.

Ya más de la una. En el quicio del balcón con el hombro derecho apoyado escucho a los Fleetwoods para que alguien se acerque suavemente y otros crescendos de los 50 y esas voces que parecen al filo del llanto, tan dolientes. Bajo la marquesina de la iglesia de arquitectura de iglesia de los 70 algún movimiento de los que duermen allí bajo algo que deberían ser mantas, pero no sabría decir. Los plátanos ya frondosos, pero las hojas aun no llegan al cuarto, rectángulos de luz y una tele que de noche siempre veo encendida a través de cortinas. Pasan coches, pocos, pero entre semana no pasa ninguno a estas horas ni se oyen gritos de despedidas de soltera. Sólo se oye el bus nocturno cada media hora resoplando al frenar antes del semáforo en bajada. Me gustan las botellas de cristal de Vichy Catalán mientras digiero las semanas pasadas y tengo el estómago hecho un lío.

Pienso en el balcón que habrá gente que aún reza.

Soundtrack

I've waited, waited so long
For your kisses and your love
Please come, come to me
From up, from up above

(Come softly, darling)
(Come softly, darling)
I need, need you so much
Wanna feel your warm touch

1 de mayo. You ain't going to make it with anyone anyhow

Mayo.
68.
Aunque no salió en single hasta verano, Revolution fue compuesta por Lennon en mayo. Quiso sacarla en single por considerarla “au courant, as they say”.

Intelectualmente, como letrista o se quiera, es el mejor Lennon. Alejado del papanatismo en el que incurriría a veces saca una canción lucidísima

Destrucción, mentes que odian, mejor liberta tu mente. Y lo mejor lo de Mao. En Paris se agitaba a Mao como una forma de ir contra la URSS, también.

Y Lennon saca esos dos versos en la última estrofa.

But if you go carrying pictures of chairman Mao
You ain't going to make it with anyone anyhow

Ingenioso, escéptico, divertido, a contracorriente de la contracorriente, con puntería.

You say you want a revolution
Well, you know
We all want to change the world
You tell me that it's evolution
Well, you know
We all want to change the world
But when you talk about destruction
Don't you know that you can count me out

[....]

You say you got a real solution
Well, you know
We'd all love to see the plan
You ask me for a contribution
Well, you know
We're doing what we can
But when you want money
for people with minds that hate
All I can tell is brother you have to wait

[....]

You say you'll change the constitution
Well, you know
We all want to change your head
You tell me it's the institution
Well, you know
You better free you mind instead
But if you go carrying pictures of chairman Mao
You ain't going to make it with anyone anyhow